– Можно Машку за… Говори, чего тебе? – Голос офицера и снисходителен, и полон презрения одновременно. Угу, картина ясна – ему, боевому офицеру и общаться с каким-то мусоровозом?!
– Извините, – всё тем же голосом, полным почтения, спрашиваю: – А что же вы тут один? Друзья ваши где?
– Друзья? – Он явно сбит с толку: – Какие друзья?
– Ну как же?! Вы "Блеск", с вами вместе ещё "Шик" и "Красота" выступают? Вот вас я вижу, а они где?
– Шик? Красота? Выступают? Ты о чём, пилот? Бредишь, или пьян?! Где выступают?
– Как где? – Искренне удивляюсь: – В цирке конечно. Шик, блеск, красота, трата-та, трата-та, – напеваю я мотив старой песенки из моей реальности: – Три клоуна на велосипедах? Вас я вижу, а вот остальных нет. Уже и переживать начал – всё же родственник ваши. Такие же придурки! – Последнее срывается с моего языка против воли, само.
Чёрт!
А вот это было зря…
Офицер молчит, а на правом экране, где только что был силуэт крейсера, возникают строки текста.
Ого!
Здесь и чат есть? Не знал.
Экран, тем временем, заполняется сообщениями. В основном мне пишут пилоты других кораблей и судя по их поддержке этот "Блеск" успел уже всех достать капитально.
Читаю.
– Молодец, пилот!
– Всё верно сказал! Достали эти вояки!
– Так их! В конец обнаглели!
– Держись, парень! А лучше – меняй кантон! Эти, – следующие несколько слов заменены символами, скрывая мат: – Теперь тебе житья не дадут.
– Отлично! Так держать, фришка!
Все прочитать я не успеваю – сообщения исчезают и на их месте вновь появляется силуэт крейсера.
– Так… Свободный пилот Светозаров… Сэм… – Тоном офицера можно заморозить звезду среднего класса: – Позывной… хм… Поп. Учти, фришка, ты теперь у меня на особом счету. Усёк?
– Ага.
– Ну так вали нахрен!
Молча отвожу Аврору прочь.
М-да, что и говорить – умею я находить друзей. Талант… Такой не пропить, как бы не старался.
Мой манёвр выводит меня прямо к причальным фермам. Неподалёку от них висят две Гусеницы, как и все ожидая разрешения на швартовку.
Зависаю в отдалении и жму кнопку сканера.
Минута, другая, пять, десять – только спустя четверть часа передо мной загорается знакомая таблица. Увы, но она пуста – наискось через её тело тянется желтая надпись – технический сбой. За-ши-бись!
И что теперь?!
– На Авроре, – оживают динамики и я, повернув голову направо вижу на экране нет, не Крейсер, а Станцию. Да и голос совсем не похож на давешнего офицера – в отличии от него этот звучит устало и как-то надломлено.
– На Авроре, – устало повторяет человек: – Ну? Ассенизатор? Ты чё там? Уснул?
Я? Ассенизатор? Хм… И тот, военный, меня так же называл. Менее корректно, конечно, но по смыслу – так же.
Откликаюсь.
– Здесь Аврора. Слушаю вас, Станция.
– Иди за фермы, конт сбросишь в открытую дыру. Промажешь – сам борт вылизывать будешь. Отбой.
– Принято, – машинально отвечаю, но моего собеседника уже нет. Отключился.
Чёрт!
У них здесь что – мания? Чуть что, так сразу – языком вылизывать?! Вот же козлы! Извращенцы, натуральные!
Медленно плыву мимо причальных ферм приближаясь к корпусу Станции.
Ага…
Слева чернеет проём люка. Большой – две Авроры разом пройдут.
Торможу и разворачиваюсь вокруг оси загоняя его под себя. Чуть доработать…
Есть! Он точно подо мной.
Щелкаю кнопкой маневровых, импульс вниз и немедленно, мне там делать нечего, жму кнопку сброса груза.
Слитный щелчок нескольких замков. Аврора вздрагивает, разом освобождаясь от трети своего корпуса.
