Дверь квартиры № 6 была приоткрыта, в щель тяжело тянуло тушенкой. Я решил, что лучше не входить так, внаглую, а все-таки позвонить. Позвонил.
Звонка не получилось, но через минуту дверь открылась окончательно, и на пороге объявилась женщина в джинсовом комбинезоне.
Она ничего не сказала, просто стояла и смотрела.
– Здравствуйте, – сказал я. – Я к…
Я вдруг понял, что совершенно не знаю, как на самом деле зовут Гобзикова.
– Я пришел… – Я замялся. – Понимаете…
Она пусто на меня смотрела, так люди смотрят на продавцов электрических зубных счеток.
Я испугался. А вдруг мать Гобзикова с закидонами? Сейчас как вонзится ногтями, зарубит лопатой, спрячет на чердаке. Пригород, одним словом, Берлин, Азия.
– Мы там это… Подрались, короче. Надо поговорить, все дело как-то мирно разрешить… – промямлил я и пожалел, что не оставил дома записки. Что прошу, дескать, в случае чего искать мой охлажденный труп там-то и там-то… А вообще… А вообще я покраснел от общей кретиничности ситуации.
– Короче, надо мне извиниться, – сказал я. – Такие дела…
– Его зовут Егор, – сказала мать Гобзикова.
Егор. Редкое имя, подумал я. Егор-забор. Егор Гобзиков отсутствует дома.
– Егор, я знаю, – сказал я. – Где он, собственно?
– Он… – Мать Гобзикова задумалась.
И, видимо, крепко задумалась, постояла с минуту, затем раз – и закрыла дверь перед моим застывшим от удивления носом. Не, я понимаю, у меня у самого со старым вечные бодания, но чтобы так…
Крапива какая…
– Спасибо, – сказал я.
Из квартиры послышались стукающие звуки. Через ровные промежутки времени. Бум. Бум. Бум. Тишина. Бум. Бум. Бум. Провинциальный сюрреализм.
Я постоял какое-то время, послушал, как она там мистически бумкает, потом спустился по средневековой лестнице и вышел на улицу. Неприкаянный, как Штирлиц.
В Берлине весной.
Шпанюки перебрались с песочной кучи на мой мопед. Весело раскачивались на сиденье, гудели, жужжали, бибикали, дрыгали конечностями. Я хотел было их шугануть, но передумал. Такая шпана все всегда знает.
– Эй, Шумахеры, где тут Егора можно найти? – спросил я.
Тот, что сидел за рулем, молча махнул рукой.
– Подножки не поломайте, а то накажу, – сказал я и двинулся в указанном направлении.
Сарай был похож на сарай. Серый, покосившийся, сляпанный кое-как из горбыля, в духе классических сарайных традиций. Вокруг в геометрическом порядке располагались аккуратные грядки, по причине ранней весны вскопанные, но по той же причине ничем еще не засеянные. Дверь была открыта, внутри что-то гудело.
Я с нарочитой небрежностью приблизился ко входу, заглянул. Ничего не увидел, после дневного света сарай казался черной дырой.
– Эй, – позвал я, – ты здесь?
Внутри кокнулось что-то стеклянное, потом еще просыпалось что-то. Потом стало очень тихо.
– Эй, – снова позвал я, – Егор, ты здесь?
– Здесь, – неприветливо отозвался Гобзиков.
– Я это… войду?
Пауза. Мне представилось, что сейчас Гобзиков стремительно готовится ко встрече со мной. Точит нож, закрепляет сверло в патроне дрели, накаляет паяльник. Или раскупоривает бутылку с концентрированной соляной кислотой.
Готовит холодный прием.
Гобзиков не отвечал, пауза тянулась, я спросил:
– Так я захожу?
– Заходи.
Я вошел, глаза привыкли. Внутри сарай выглядел гораздо интересней, чем снаружи. Конечно, не моя труба, но все же.
Стены были оклеены обоями с пальмами и другой еще чунга-чангой, с потолка свисали лампы разных конфигураций, весь пол завален старыми телевизорами, радиоприемниками, утюгами, другой электрической и не электрической домашней утварью. Просто кладезь разного добра. В центре этих россыпей имелось расчищенное пространство, в этом оазисе порядка кособочился стол, сваренный из толстых железных листов.
