Улыбка Гекаты заставила его подумать о том, что он на верном пути. Ведь и Алина не зря выбрала не Афину, а эту суровую богиню.
Он стал припоминать, как это было? Если память ему не изменяла, то роман появился чуть ли не самым первым, возник каким-то необъяснимым образом сразу после того, когда она написала роман в стихах о творении мира, и вдруг Геката. Конечно, это логично, сначала была тьма, и богиня тьмы должны была быть на этой сцене. Но когда это писатели, а особенно писательницы подчинялись логике? А вот ведь написала, напечатала не сразу, но опять же напечатала, и как все хорошо закончилось для них для всех, если конец света можно называть хорошим делом, что очень сомнительно, и все-таки.
Они последними уйдут во тьму, и может быть, там как-то пристроятся еще, хотя у кота не хватало фантазии понять, что и как там может быть, но все-таки, все будет хорошо, – решил про себя он.
Дверь в то время скрипнула, даже взвизгнула, чего никогда прежде не было, значит снова пришел кто-то из разбитого зеркала и просто хочет о себе таким вот образом напомнить?
Интересно кто же это может быть, Мефистофель или богиня раздора? А кого бы он хотел увидеть раньше? А точно никого, но сие от его желаний никак не зависит.
И вот они выходят из тумана
И окружают плотною стеной,
Все те, кого писала неустанно,
Кем я была, и кто казался мной.
Сменяются событья и эпохи,
Сражаются и боги и князья,
Рождаются и гибнут там пророки,
Но с ними буду неразлучна я.
О, девы грез, погибшие, вы живы,
Вы на страницах книг моих в тиши,
И как бы славно пировать могли мы,
И на Олимпе и в ночной глуши.
Вы тайны мне доверили когда-то,
Я с вами этой осенью была,
Переживали беды и утраты,
Сражались, если наступала мгла.
И «Слово» там, в Путивле написали,
И ссорились с отцами, как всегда,
А смерти, умножавшие печали,
Нас обходили, знаю, иногда,
– Твой Игорь из полона не вернется,
Владимир твой женился на царевне,
Гаральд в последней битве задохнется,
И кажется нет сил и вдохновенья.
Но ты на сына молча посмотрела,
И понимала, рано уходить,
Еще твоя звезда не отгорела,
Еще тебе сражаться там и жить.
А мне писать о том, что с вами было,
Что быть могло, но не случилось вновь.
О, как она отчаянно царила,
Над этим миром колдовская ночь.
Сегодня мы устроили пирушку,
Как шумно в тихом доме за столом.
Чуть позже будут Лермонтов и Пушкин,
И мы еще былины пропоем
