Наконец секретарь исчез за массивной дверью. Появившись, почтительно раскрыл ее.
– Господин губернатор вас ждет.
Длинный, светлый кабинет. Размеры его огромные. Стол в противоположном его конце кажется маленьким; сидящий за ним человек тоже кажется небольшим. Только подойдя ближе, Петро понял, что обманулся: за большим дубовым столом сидел высокий человек, плечистый, коротко подстриженный. Протянув через стол руку, приветливо сказал:
– Рад видеть племянника моего друга и бывшего коллеги. Вы давно видели дядю?
«Проверяет, – подумал Кирилюк, – в конце письма обозначена дата».
– Скоро месяц, как мы расстались.
– Вам так долго пришлось добираться из Бреслау?
– Немного не повезло: простудился в Кракове и чуть ли не месяц провалялся с воспалением легких, – объяснил Петро.
Губернатор помолчал, отбивая карандашом по столу в такт каким-то своим мыслям.
– А как поживает уважаемый Ганс?
– Он провел за последнее время несколько удачных операций. Что же касается здоровья, то дядюшка пока что на него не жалуется – поскрипывает.
– «Поскрипывает»?! – Уголки губ губернатора растянулись. Это, по-видимому, означало улыбку.
– Скрипит в прямом и переносном смысле, – позволил себе пошутить Петро.
Шутка была встречена благосклонно.
– У нашего Ганса даже в молодые годы голос был скрипучий, – промолвил Вайганг, полуприкрыв глаза. – А он по-прежнему собирает эти, как их?.. Ну?.. – он нетерпеливо пощелкал пальцами, как бы ожидая подсказки.
– Вы, наверно, имеете в виду страсть дяди коллекционировать ковры?
– Ха-ха-ха… Удивительная страсть…
Так как было очевидно, что губернатор собирается прощупывать его и дальше, Кирилюк решил пойти ему навстречу.
– В той комнате, в которой вы жили, когда гостили у дяди перед войной, те же самые ковры. И в окно заглядывает та же самая старая груша… – сказал он, улыбаясь.
– Тогда со мной гостил у Ганса, кажется, и ваш отец? – будто мимоходом бросил Вайганг.
– Мой отец? Вероятно… – Петро вовремя спохватился. – Вероятно, вы встречали тогда у дяди кого-нибудь другого? Моего отца уже не было в то время в живых.
Лицо Вайганга разгладилось.
– Да-да, он ведь умер в тридцать четвертом?
– В тридцать шестом, – поправил Кирилюк.
– Как бежит время! Я уже и не помню многое… – Карандаш отбивал такт марша, и Петро чувствовал: прекрасно все помнит и лишь делает вид, что забыл. – Как было бы интересно повидаться сейчас с Гансом. Постарел, наверное?
– Месяц тому назад он выглядел вот так, – Кирилюк вынул из кармана фотографию и подал ее губернатору.
Фотография была одним из его главных козырей: на фоне кремеровского особняка он снят вместе с Гансом Кремером и Лоттой. Когда Вайганг поднял взгляд от снимка, Петро понял: каверзных вопросов больше не будет – губернатор благодушно усмехнулся.
– Как повзрослела эта девушка! Я помню ее еще совсем маленькой.
– У нее большое несчастье, – проникновенно произнес Петро. – Муж Лотты – Теодор Геллерт…
– Мне это печальное событие известно. Геллерт мог бы стать гордостью Германии. Как переносит горе ваша кузина?
– Такие раны залечивает только время…
– Лотта всегда проявляла сильный характер, – кивнул Вайганг. – Лотта – настоящая арийка!
Кирилюк заметил, что губернатор смотрит как бы сквозь него, уйдя в какие-то приятные воспоминания. Возможно, он вспоминает, как рыбачил вместе с Гансом, которого (если старый Кремер не преувеличивал) буквально боготворил.
