- Через час! – выкрикиваю в трубку, но слышу там лишь короткие гудки.
Дурь?..
Мать твою! Я не знала!..
Выпрямив спину, кручу головой по сторонам в поисках Евы. Она точно должна быть в курсе.
Неужели Вовчик наркоман?
Внимательней присмотревшись к ржущим парням, вижу, что они действительно ведут себя неестественно.
- Юля-а-а… - касаюсь ее плеча, - что-то мне не нравится здесь, давай уедем.
- Расслабься, - проговаривает заторможено, - здесь о-о-очень круто…
С подозрением глядя на ее бокал, решаю все же попросить Мирона приехать за нами уже сейчас. Поднимаюсь с дивана и иду в поисках более тихого места.
Однако найти его оказывается не так просто. Всюду или пьяные, или обжимающиеся и целующиеся парочки.
Решив, что удобнее позвонить будет на улице, дергаю дверь на себя и врезаюсь в несущегося на меня Вовчика. Со стеклянными от ужаса глазами он толкает меня в стену и быстро теряется в глубинах дома.
- Придурок, - бормочу, потирая ушибленное плечо.
- Облава!!! – кричит кто-то со стороны улицы, и в следующее мгновение в дом врывается группа в черных костюмах и балаклавах.
- Всем на пол! Работает Омон!!! – раздается совсем рядом, и я оказываюсь лежащей на полу с прижатой к грязному кафелю щекой.
В первое мгновение нереальность происходящего вызывает приступ хохота, но когда чей-то ботинок упирается носком в мои ребра, я начинаю осознавать всю серьезность ситуации.
Вместе с осознанием в кровь тонкой струйкой втекает страх, быстро распространившись по всему телу, покрывает кожу пленкой липкого пота.
«Папа» - эта мысль врубает в голове сигнализацию.
Если где-нибудь засветится моя фамилия, у папы будут большие неприятности.
Огромные проблемы по моей вине.
Твою. Мать.
Судорожно копаясь в мозгу в поисках хотя бы одной разумной мысли, осторожно приоткрываю один глаз.
Музыка стихла, слышны возня, звон битого стекла и хриплые выкрики.
Что делать?!
В моей правой руке телефон. Я могу кому-нибудь позвонить.
Кому?..
Папе? Он решит проблему за минуту, но лучше я сгнию в тюрьме, чем увижу разочарование в его глазах.
Маме? Черт… результат будет тем же.
Братья, безусловно, помогут и, возможно, даже не сдадут меня родителям, но обязательно сделают так, что доучиваться я буду дома.
Набрать Мирону?.. Господи, конечно, нет! Чем он сможет мне помочь?
Мысленно листаю список контактов и вдруг цепляюсь за фамилию «Кравцов». В горле мгновенно пересыхает и начинает першить, пробегаюсь языком по губам.
Он чиновник, у него должны быть связи и… он не сможет мне отказать.
Офигеть!.. Это треш, конечно!
Простите, Арсений Рустамович, но у меня нет другого варианта.
Пока я терзаюсь сомнениями, ребят начинают выводить из дома. Слышу, как кто-то из них возмущается, что у него забрали телефон.
О, черт!..
Чуть приподняв грудь, подтягиваю руку к лицу и, нажав на экран, тихо голосом прошу набрать Кравцова.
В трубке начинают идти гудки, не шевелясь, жду, когда он ответит. Мимо меня туда-сюда снуют люди, еще мгновение, и будет поздно.
- Да, - раздается в динамике подхриповатый голос.
- Арсений Рустамович… это я…
- Я слушаю, громче говорите…
От страха и нервного напряжения мой голос просаживается, и воздуха катастрофически не хватает.
- Это я… - сиплю еле слышно, - Марина… Греховцева…
В трубке повисает тишина, а затем он холодно интересуется:
- Что ты хочешь?
Оскорбительный для меня вопрос, но обижаться я буду позже.
- Я в загородном доме на вечеринке у знакомого, - тараторю очень быстро, опасаясь, что телефон вот-вот заберут, - приехал Омон и… помогите, Арсений Рустамович!..
