– И почему? – разлепляет пересохшие губы продавец.
– Ты ухо свое потрогай. А, прости, ты не можешь.
Ухо продавца, поросшее рыжим волосом, блестит здоровым блеском и чуть подрагивает.
– Это один момент. Второй. Мы спросили у соседей, откуда ты взялся. Никто не знает. Полгода торгуешь, претензий к тебе нет, но есть непонятки. Где живешь? Кто покупатели? Откуда мясо?
Руки продавца вибрируют под скотчем. Мужчина покачивает пистолетом:
– Не советую. Одну пулю ты переваришь, а пару очередей вряд ли. Короче. У меня только один вопрос. КТО ВЫ, БЛЯДЬ, ТАКИЕ?!
– Ты выглядишь как обдолбанный вампир!
– Я не… вампир… – неуверенно говорит Вера, – я девочка.
Она сидит у стены в крайне запущенной квартире с покрывалом, растянутым на окне вместо шторы. На ней черные колготки, и это все. Темные волосы спутаны, щеки в потеках туши, на обкусанных губах остатки помады. На полу валяется пустая пластиковая бутылка с дыркой, прожженной в боку, на столе, на подоконнике – грязные тарелки, какие-то предметы. На кровати горой навалено тряпье.
– Оденься, девочка, – парень бросает Вере белую рубашку. – А где все?
– Выгнала. – Вера застегивает пуговицы рубашки. – Надоели… Там есть попить?
– Господи, Вера, – он уходит в кухню, звякает там посудой, видимо, ищет чистую кружку, наливает воду из крана, возвращается, ставит рядом с ней на пол. – Ты из дома когда выходила в последний раз?
– Не знаю. Вчера?
– Я тебя убью. Вот возьму и убью, – он легонько толкает ее ладонью в голову. Вера прижимается щекой к его руке. Он садится рядом, обнимает ее за плечи. Обводит взглядом квартиру, вскакивает:
– Нет, это невозможно! – хватает грязную посуду, тащит на кухню. Возвращается с веником. Щелкает выключателем – безрезультатно. Бросается к окну и срывает тряпку.
– Да блин! – за окном уже серые сумерки.
Вера улыбается.
– Я все равно тебя отсюда вытащу, – говорит он, – у тебя есть еще чистая одежда?
– Там, – кивает она в сторону кровати.
– Там, – обреченно повторяет он.
* * *
К старинному зданию с табличкой «Управление внутренних дел по Сибирской губернии» подъезжает мини-вэн с камуфляжным окрасом, оттуда споро, деловито выходят несколько солидных господ в форме и штатском. Полицейский у входа отдает им честь. Группа стремительно проходит внутрь по уже знакомому нам коридору, возглавляющий группу оказывается в кабинете, где за столом сидит мужчина в сером пиджаке с желтыми вставками на локтях, вошедший грохает кулаками по столу:
– На каком основании удерживаешь Мамедова?
Кабинет за его спиной наполняется людьми. Мужчина за столом невозмутим:
– Пробиваем по другим делам, товарищ полковник.
– Где он?
– Не знаю, товарищ полковник.
– Не понял?
– Не могу сказать, товарищ полковник.
– Так, – полковник багровеет, – ты с кем, блядь, в игры играешь, Крылов? Ну-ка встал на хуй!
Крылов, усмехаясь, встает.
– Ты охуел, Крылов, – убежденно говорит полковник, – ты, блядь, в конец охуел. Где Мамедов?!
– Не скажу, товарищ полковник.
Полковник наносит неплохой хук слева, Крылов ударяется затылком об стену, отлетает животом на стол и падает, роняя мебель. Один из полицейских, зашедших в кабинет следом за гостями, пытается вмешаться. Спутник полковника, лысоватый невысокий крепыш, берет его лицо рукой и прижимает к стене:
– ТЫ куда лезешь!
– Где Мамедов?! – гремит полковник, пиная Крылова в живот и в лицо. – Где он, сука?! Да я тебя растопчу на хуй, гнида, блядь! Пасть, блядь, закрой! Где он?!
