Читать онлайн Игорь Райбан - Кройщик

Иллюстратор Алефтина Пугач

© Игорь Райбан, 2023

© Алефтина Пугач, иллюстрации, 2023

ISBN 978-5-0059-6015-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

****

Посвящается моим родителям.

*

Ах, обмануть меня не трудно!…

Я сам обманываться рад! А. С. Пушкин.

*

«А деньги у людей, это новый бог, которому они готовы служить вечно…»

*

В дизайне обложки, использована работа, – Алевтины Пугач.

*

Аннотация:

В романе описывается необычная судьба человека, называющимся, – «кройщик».

От чего так произошло, рассказывается в отдельных главах, начиная с детства, со школьных годов, молодостью в 90-ых, заканчивая нашим временем.

*

Вступление.

Почему люди всегда врут?

Странный вопрос, на который никто толком не ответил.

Великие мыслители на протяжении веков рассматривали тысячи бесполезных вопросов, а этот обошли вниманием.

Констатация факта такова, что люди всегда врут другим людям.

Особенно взрослые. Всем, друзьям тоже.

Даже самому себе лгут. Веками, тысячелетиями.

Какие причины? Всегда по-разному. Врут, чтобы не отдавать одолженные деньги; врут, чтобы скрывать измену в отношениях; врут в сфере наук, чтобы присвоить только себе научное открытие; врут на уголовных судах, чтобы посадить невиновного. Да мало ли зачем.

Люди излагают факты, пишут посты, издают книжки, снимают фильмы, сериалы.

Только зачем, если является обманом.

Наверно понимают, что хотят жить, как можно больше.

Наши глаза тоже лгут, как память, воспоминания, окружающая действительность. Сама жизнь человека нередко обманывает его самого.

Рекламные слоганы, заголовки разных видов, тексты песен, слова из патриотических лозунгов, разве в них присутствует хоть капля правды?

Ведь они тоже придуманы, затем разработаны не роботом, а живым человеком. Созданное враньё для одурачивания других людей.

Мир иллюзия, нечего больше.

Придуманный бог, который ничего не решает, не делает.

К которому люди ходят за покаянием, рассказами о грехах.

Только дело не в нём, не в этом.

Нет ничего, кроме пустоты. И там бога нет.

Наверно баг софта онлайн игры.

Когда игрок бежит к священнику, тут с неба: «+500 очков к карме!»

Зашибись? Конечно зашибись.

В мире, где Мир, сам по себе состоит из глобального обмана.

«Никем незамеченный, он проскользнул в сад с зелёными деревьями, где люди счастливы и радостны, дети их здоровы, а жены прекрасны и тучны, как спелая дыня…»

С некоторых пор, не интересуюсь политикой.

Для меня чересчур, с головой окунаться в дерьмо, хватает своего с избытком.

С ранних лет понял: то, что заявляют люди с высоких трибун, одно циничное враньё, которое пронизывает всю жизнь.

Недавно приснился сон.

Наша квартира, всё четко, вплоть до самых мелких деталей.

Как во сне, хотя это и был сон.

Мать, бабушка, брат, они оставались живыми.

Кроме меня, ведь это я выглядел неживым, в их понятии.

Каким-то не таким. Они чувствовали, всё понимали.

Почему-то захотелось запустить поток.

Неважно какой: голосовой, игровой, или с общением.

Сказал брату, чтобы он достал картонный ящик с шифоньера.

В ящике покоились принадлежности для считальника (компьютера).

Он принес, мы принялись раскладывать их по отдельности:

вот зарядки, переходники, здесь камеры-паутины, шнуры, кабели.

Ничего нового, сплошная бутафория.

Наконец, всё готово, запустил поток.

Ведь всё ж таки айлукер, худо-бедно, на моём членстве числятся несколько сот тысяч подписоты чело-битных, которые иногда канатять.

Хотя, что тут говорить, ведь станет чуть известным айлукер, то начинает, просить копеечку через «Канат», не говоря уж о челах, или чело-битных; те просят, так чуть ли не плачут, канючать: дайте денежку, подайте.

Эх, вот нет, чтобы им идти на заводы работать, или в «нос» идти, так нет же, – хочу стать айлукером.

Я же работал на заводе, ничего, приподнялся.

Да, мне канатять, поэтому эти бабки надо бы иногда отрабатывать.

Но такое происходило во сне, а в жизни таким никогда не занимался.

Считальник, веретено, умник, телега, вася, – больше ни на что ни способен.

Извините, но в жизни далёк от всего современного.

Поток распахивался так, то есть начало, потом не помню.

Сон прервался, но кое-что осталось в сознании:

«…. и я Демьян Голубь, снова с вами! Да-да, оу-оу, вот мой историс, ловите мои чело-битные…»

Я стал богом, кумиром, идолом для всех.

Мог бы мог повелеть облизать мои ботинки (виртуально), они сделали бы.

Но так бывает только во снах, а в действительности…

*

Мой бедняга папашка, по случайным рассказам мамы, являлся поляком по происхождению, весьма строгого католического вероисповедания.

Хотя оно не мешало ему в мирской жизни пребывать свободным художником, в буквальном смысле, зарабатывая кистью себе на хлеб. Он разрисовывал стены в спортивных залах гимнастками, могучими силачами; оформлял дворцы культуры правильными лозунгами, портретами вождей коммунистической партии.

Кроме таких денежных заказов, брался за работу в церковных приходах, где писал фрески, иконостасы, конечно на православную тему, но ему не противоречило внутреннему убеждению, что господь бог один для католиков, для всех остальных верующих.

Ему было за пятьдесят лет, с харизматичной внешностью иностранца, а ей всего исполнилось 18, когда они познакомились.

Он работал над оформлением городской выставки, она же в то время, начинающим искусствоведом, готовя ту выставку к первому открытию.

Через полгода они поженились, сходили в ЗАГС, чтобы расписаться, сыграли скромную свадьбу, а в мае 1973 года, появился я.

От него мне досталась фамилия, – Голанд, что немного смахивает на «Воланда», но в переводе с польского, означает обычного голубя.

Также отец настоял на имени, – Дамиан, тут наверно переводить не нужно.

От мамы выпала на долю русская внешность, ярко рыжие волосы, которые, начиная с молодости, бесцветил, по мере моего желания.

Через пару лет, в разгар социализма, исторического застоя, отцу пришлось вернуться в Польшу, на историческую родину. Мама оформила развод по настоянию некоторых соответствующих органов.

При этом пришлось сменить фамилию, – я превратился в Голубева, мама стала Голубевой.

А моё имя в итоге изменилась на Демьяна, так записали в свидетельстве о рождении, потом в паспорте.

В школе кличка всталась, соответственно Голубь, она так приросла к шкуре, к моей личности, что иногда представлялся так незнакомым людям, – Голубь и всё.

Она прижилась вроде моего псевдонима.

Перед смертью отец вернулся сюда, под конец перестройки, в зарождение новейшего времени лихих перемен.

Но было уже поздно, ведь разбитые отношения нельзя склеить заново.

Ему пришлось переехать, жить в другом городе.

Обзавёлся другой семьей, где росли другие дети.

Через лет шесть, точнее не знаю, он скончался, наверно от возраста.

О его смерти узнал случайно, тоже через некоторое время, так как в последние времена, потеряли связь друг с другом.

Его дети, продали квартиру, поменяли место жительство.

Поэтому в наследство досталась лишь пара пожелтевших фотографий, его несколько писем к маме, хранившиеся у нас в квартире. Хотя оставалось одно; картина, прямо на стене дома, где он жил перед смертью.

Недавно появилось модное течение уличное искусство, когда люди расписывают баллончиками торцы многоэтажек полосами, или в лучшем виде абстрактно-модерновыми раскрасками, мерзко раздражающими глаза.

Отец же, стал одним из первых, кто подал такую идею, по облагораживанию городской среды обитания, только он рисовал масляными красками, малярными кистями.

Что же там изображено? Голубь? Не совсем так.

Голубь присутствовал, но он очень маленьким, совсем незаметным на общем фоне, как фамильная подпись художника, божественного творца Дамиана.

Я приехал в город, где он жил, после всего, конечно самих похорон.

Замер на месте, поражённый увиденным; на торце, на всю высоту девятиэтажного дома, стоял на одной ноге длинноносый фламинго, высились зелёные пальмы, синее море провожало багровое солнце, уходящее в апельсиновый закат.

Только нарисован фламинго не розовым, как в песне, а фиолетовым.

Отец не рисовал привычные картины на холстах, в деревянных рамах, которые потом висят в музеях, на выставках, покрываясь пылью, как «великое наследие великих мастеров».

Его творчество в ДК потом замазали, в спортзалах сделали ремонты, церкви снесли, взамен построили новые, почти царские дворцы, а не обыкновенные храмы для обычных людей.

После перестройки стал учителем в детской художественной школе.

Можно сказать, что не осталось ничего эпичного из его творчества, кроме этого напоминания о себе, на торце типичной многоэтажки.

Точнее, будто отец знал, что повидаю, поэтому оставил такое: но не напутствие или послание, а нечто более важное, что крылось в феерическом пейзаже, так выделяющийся из тусклой реальности, серого города.

Своего рода, почти вечная фреска от папы, сопоставимая с теми фресками, которые некогда писал в соборах Рафаэль.

Повинуясь непонятному чувству, которое возникло после прочтения картины, именно прочтения как прощального письма, тогда подошел к торцу дома, оскальзываясь на мокром снегу, пробираясь среди куч пустых бутылок: внизу, где плескало волнами густое море, виднелось беловатое пятно, похожее на летящего голубя.

Потом ещё ближе, да так и есть, голубь как подпись отца.

Мне чрезвычайно захотелось потрогать, до него можно почти дотянуться рукой, но не хватало немного роста.

Я огляделся: среди выброшенного, наваленного мусора, неподалёку валялась добротная тумбочка, которая вполне заменила подставку.

Когда взобрался на высоту, то дотронувшись до голубя, ощутил тепло, хотя совсем рядом бетонная стена излучала мертвенный безжизненный холод красивой декорации из опустевшего театра.

Нарисованный кистью, вышедший из родственной крови, словно оживший, голубь подсказывал; обернись мной, лети свободной птицей в жизни, будучи даже в воде, не становись человеком!

В детстве существовал под школьной кличкой «голубь», но тогда же, после соприкосновения с краской, ощутил, что Голубь не просто Голубь, фамилия или псевдоним, а совсем другое, символично отображающий образ жизни и духа.

Направляющий Тотем, или печать моей судьбы, незримо передавшийся мне от отца.

Кем же пришлось стать на самом деле? Не знаю.

Как думаю, кройщиком.

Я обычный кройщик памяти, но разве бывает «обычный», в нормальном понимании вещей? Ещё и памяти. Наверно нет. Хотя, умники говорят, что каждый человек уникален по-своему, но это неправда.

Для себя вывел классификацию, в которой люди видятся в образах сторожевых собак, или трусливых гиен.

Все они с изуродованными рассудками.

То ли вследствие пропаганды, то ли от повального внушения.

Люди, как псы: кинешь им кость, – будут грызть её.

А дашь им власть, они будут грызть, подобных себе.

Мне их поведение непонятно, совершенно не трогает.

Моя работа как добывать хлеб насущный – кроить чужие, искажённые, головы людей. Они для меня вроде зверьков, перепуганных кроликов перед забитием на жаркое. Их нисколько не жалко. Почему так?

Из детства, плюс от одной приобретённой болезни, точнее синдрома.

Я прошиваю мозги, назад, или в будущее.

Перекраиваю швы на рубахе, как портной. Больше ничего.

Людям нравится, есть спрос, они платят бабки, всех устраивает.

Они довольные после сеанса, хотя некоторых из них приходиться потом водить за руку, а других отвозить в лес. Где они потом тихо умирают.