Во всяком случае, именно так мне говорят.
Подозреваю, что не только в этом причина, ведь в одном из магазинов намекают на то, что с таким прошлым, как у меня, отыскать в Москве работу будет очень трудно.
Пока, в принципе, трудно всё. Достать еду и средства к существованию. Найти пристанище.
Крайнюю неделю, например, я ночую в одной из пятиэтажек спального района. Прямо на лестнице, ведущей к чердаку. Там, тепло, тихо и относительно безопасно. По крайней мере, до тех пор, пока однажды меня не будит сварливая бабища, притащившая с собой участкового.
– Подъём!
Растерянно моргаю, подняв голову с колен.
– От она, говорю же, бомжует. Я давно её заприметила.
Орлиный глаз, блин. Вот какого фига? Никому же не мешаю. Как мышь здесь сижу.
– Ты проверь. Не наркоша ли? Синяки вон какие! Бледная, худючая.
– Вы очумели? Никакая я не наркоманка! – восклицаю возмущённо.
– Слушай, Жор, мож она сбежала откуда? А родители ищут.
Не могу сдержать усмешку.
Родители. Ищут.
Ну-ну.
– По телевизору недавно показывали передачу про неблагополучных подростков. Игры там у них какие-то, задания, квесты, секта.
О Бож…
– Девушка, вечер добрый, – басит усатый мужик в форме.
– Ниоткуда я не сбегала, – отвечаю сразу. – Мне восемнадцать, – поднимаюсь со ступенек и поправляю лямку рюкзака. Он всегда на плече.
– Документы имеются?
– Имеются.
Но шиш ты их получишь!
– Москвичка или приезжая? – сощуривает один глаз, внимательно меня разглядывая.
– Допрос, что ль?
– Пока ещё нет.
– Вы не представились. Откуда мне знать, что передо мной не оборотень в погонах? – выгибаю бровь.
– Шибко умная, я смотрю. Паспорт давай.
Щас!
Делаю вид, что расстёгиваю молнию на рюкзаке. Менту, на удачу, кто-то звонит и я, воспользовавшись ситуацией, резко даю дёру.
– А ну стой!
Бабка кудахчет на весь дом.
Лестничные пролёты и окна быстро мелькают перед глазами.
Утикаю оттуда с такой скоростью, что любой спринтер позавидовал бы...
4. Глава 4 Один день из жизни Чебурека
Дня через три мне наконец удаётся заполучить работу. Не вот тебе прям какую классную, но вполне себе неплохую.
Промоутер – звучит, вроде как, круто.
На деле же ты просто раздаёшь прохожим листовки с рекламой. Та и ладно. В принципе, ненапряжно. Единственный жирный минус – в костюме Чебурека летом ооочень жарко. Ещё только полдень, а я мокрая до трусов. И это при том, что стараюсь периодически прятаться в теньке под деревом.
– Самые вкусные чебуреки в Москве! Таких, вы ещё не пробовали! – вещаю громко, шагая туда-сюда мимо фонтана, установленного перед огромным торговым центром.
– Не надо мне это совать в отцом! – ворчит женщина, поправляя сумку на плече.
Н-да... Стоит сказать пару слов о людях. Жители столицы пока не особо мне нравятся. Какие-то тут все хмурые, неприветливые и набыченные.
Согласна, наверное, вездесущие рекламщики надоедают, но разве сложно просто пройти мимо или вежливо отказаться от флаера? Зачем орать, грубить, посылать матом или смотреть с такой ненавистью, что аж не по себе становится. Странные…
– Самые вкусные чебуреки в Москве!
Какая-то бабуленция останавливается рядом и я вкладываю ей в руки рекламку.
– Вы не отравитесь, будьте уверены! – убедительно сообщаю я. – Самые вкусные чебуреки столицы! ЧБ кафе ждёт Вас!
Мне навстречу бредут шестеро подростков, с орущей колонкой наперевес.
– О, зырьте! – тычет пальцем один из них.
– Э, Чебурек! – окликает второй.
Не проходит и минуты как они выстраиваются возле меня.
