– Поцелуй меня, уважь, понимаешь, нахлынуло, так скучно.
– Хорошо, сейчас, отпусти, не насильничай. Только добровольно, принудительно – не могу.
Мы возимся минут пять. Я требую поцелуя, он изворачивается и придумывает массу причин ускользнуть, хотя, по сути, не возражает. Коваленко сидит рядом, улыбается. Переключаюсь на него, но тут неинтересно. Он игру оборвёт, включит вековую еврейскую иронию и запорет спектакль. Я стараюсь во всю для себя и зрителей. Дегтярёв по-девичьи кокетничает: ресницы хлопают, глаза невинны, как у ангела. Сергей больше снисходителен. Он смотрит на нас свысока, как будто умудрён и всё давно знает. Ещё бы – внук профессора Подражанского, основателя одной из кафедр на медфаке. Книги в его огромной четырёхкомнатной квартире над «Ключиком» до самого потолка по всей анфиладе комнат. Выкрашенная в розовый цвет бабушка, вдова знаменитого деда, безучастно греется под солнцем на балконе в кресле-качалке. Паркет под ногами скрипит тайнами. Спустя несколько лет он скажет: «Наша семья истратила годы, чтобы стать украинцами, а потом столько же времени ушло на возвращение на круги своя, в еврейство», женится на однокурснице из Калуша и махнёт навсегда в Израиль. Ещё ходит по коридорам университета слава Леонида Михайловича Ауслендера, преподававшего иностранную литературу. Слушать его лекции уже было почётно. Коваленко знал его приватно, продолжал общаться и после отъезда преподавателя в Москву.
Мы долго препираемся с Дегтярёвым, я канючу поцелуй, всего один, но страстный и в губы. Аудиторию мы развлекаем конкретно. В конце концов, разгневанный доцент выгоняет меня вон. Мне только этого и надо, ведь на улице цветёт сирень.
Середина февраля. Дождь. Противный, мелкий, въедливый, холодный, как необжитый неуютный дом, дождь. Нависшее прединфарктное небо. Вода и остатки снега под ногами, скользящая вниз улица норовит подсечь, и ты сейчас вот-вот грохнешься, неуклюже осядешь, как спущенный с плеч грузчика под завязку набитый мешок, идёшь, сосредоточенно зациклен на передвижении из пункта А в пункт Б, сам себе неинтересен, размыт и напряжён, нет конца этому опасному пути. Я боюсь упасть и не падаю. Обошлось. Поход закончился благополучно.
Это случится в другой раз, ранней весной. Ничего не предвещает опасности. Ясный день, солнце, утро в надеждах. Я грохнусь на скрытый под асфальтом чёрный лёд в крапинку мелкого снежка, замаскировался зараза, во весь рост, ударюсь затылком…. Очки, как жабы, отскочат от меня и убегут, берет предаст, свалится, не защитит.
Вокруг – никого, никто не поможет подняться. Ничего удивительного, так в моей зрелой жизни всегда. Я один на один с опасностью, не то воин, не то призрак.
От удара гудит голова. Мне обидно за себя, за то, что всё сложилось не как у людей, наперекосяк, и уже ничего не исправишь, за то, что не раз приходилось начинать с чистого листа, сначала, за то, что уже нет рядом родителей, дети выросли и ушли вить свои гнёзда, за то, что ноют колени, и ноги не так резво бегут. Я плачу тихо, слёзы градом катятся по лицу. Мне себя жалко за годы неустройств, глупой суеты, отчуждённости и нелюбви. Это теперь я тяжело переживаю всё, происходящее со мной. Раньше почему-то трудности воспринимались легко и весело.
Ох, эти мои падения в лужи! В самых людных, непредвиденных местах, на ровном месте: подсечка, удивление, испуг, досада. Имидж роскошной, донельзя расфуфыренной девицы растоптан, повергнут. Синяки и в кровь разбитые коленки, дыра на платье, сломанный каблук, тихие слёз обиды (ну почему, почему именно со мной, те, другие, носят нерушимые короны). Когда-то под «Ключиком», ужгородской Меккой кофеманов, невероятно, как можно было споткнуться прямо в дверях, у входа… Мужчина, ошарашенный зрелищем распластанной, тряпочкой, девушки, подхватывает, поднимает. «Вы первая в моей жизни женщина, которая стоит передо мной на коленях», – заигрывает он, чуть отстраняясь, естественное желание рассмотреть получше, окидывает взглядом и качает головой. Стою перед ним, мутные струйки-потёки стекают с ног, жалюзи внутренней защиты от улицы взметнулись вверх непроизвольно.
