Ну да, я же в его одежде. А у него тут все черное.
- Зачем ты меня сюда привез? – прокашлявшись, спрашиваю, пытаясь заглянуть за дверь, но он тут же ее закрывает.
- Нужно было отвезти тебя домой? – в голосе слышу легкую иронию. Снова обжигает чувство стыда за события вчерашнего вечера. Кошмар. Это, правда, была я?
Боже, меня тошнило на обочине, а он держал мои волосы.
- К друзьям, - неуверенно бормочу я, рискнув снова взглянуть ему в лицо. Ян выглядит утомленным и не выспавшимся.
- Я похож на извозчика? – поднимает бровь.
Мудро решаю на это ничего не отвечать.
- Где мое платье? – Нервы во мне начинают оголяться, едва я представляю его руки на своем теле. На своем обнаженном теле.
- Выбросил, - пожимает плечами.
- Зачем? Это было мое лучшее…
- Вряд ли, - перебивает парень. – Выглядело отвратительно, нужно было вообще сжечь.
Надеюсь, меня не тошнило на саму себя. Чееерт. Про белье, наверное, смысла спрашивать нет.
- Ты меня раздевал? – запнувшись, задаю терзающий меня вопрос.
- Да.
Лицо вспыхивает под его прямым взглядом. Он даже ни капли не смутился.
- То есть… хочешь сказать… ты…
- Да, я все видел. Я же тебя раздевал.
В ответ на это заявление хлопаю глазами. Ррр. Лучше бы я молчала. Сама виновата. И почему он такой бестактный? Нормальный человек бы извинился, нашел бы оправдание. Сказал бы, что платье промокло насквозь или слегка испачкалось. Что он не смотрел, в конце концов. Нормальный человек отвез бы меня домой.
- А мои очки?
- Какие очки? – в бледно-голубых глазах искреннее недоумение. Истомин начинает шагать куда-то, я иду за ним.
- Очки. Парковка. Ты их забрал, - пытаюсь напомнить.
- Не знаю, - останавливается на мгновение, задумавшись. - Выбросил, наверное.
- Кто давал тебе право выбрасывать чужие вещи? – закипаю я, еле поспевая за его широким шагом. Истомин не соизволил ответить.
Спускаемся по лестнице вниз, я даже успеваю осмотреть высокие потолки огромной залы, которая, впрочем, тоже выглядит неживой. Спрятанная мебель под чехлами явное тому доказательство.
Обилие картин знаменитых художников, скульптуры в углах и на лестнице, антикварные сабли на стенах в очередной раз поражают мое воображение.
- Настоящие? – почему-то шепотом спрашиваю. Парень рассеяно смотрит на то, куда я указываю рукой. – Картины. Очень похожи на оригиналы.
- Это они и есть, - голос абсолютно незаинтересованный. Словно он тут живет в каракулях младшего братишки, а не в шедеврах, которым место в главных музеях мира.
- Вчерашняя встреча – совпадение?
- Да. Я увидел тебя босую, выходящую из заправки с бутылкой в руке. Мы столкнулись в дверях, но ты даже не заметила.
Мы выходим через небольшой коридорчик, поворачиваем, и потом я врезаюсь ему в спину, потому что Ян резко затормозил.
- Что-то хотели, Ян Вячеславович? – из-за стола встает небольшая худенькая женщина в черной форме прислуги, на ней кипельно-белый фартук. – Завтрак готов.
Огромная кухня, которая запросто могла бы существовать при изысканном ресторане. Классические резные шкафчики из темного дерева с узорами, круглый дубовый стол и массивные стулья с атласными сиденьями. На такие и королеву Елизавету не стыдно посадить.
- Женская одежда в доме есть?
Если прислуга удивлена, то ничем это не выдает. Ее лицо остается неизменной непроницаемой маской.
- Нет. Женской нет. Если только прикажете достать старые сундуки.
- Нет, - поморщился парень. – Это лишнее.
