Во технических звуках живя,
Что влетают в открытые окна,
Он не может уже прожевать
Золотой мандарин из Марокко.
И, смотря из окна на вокзал,
По жаре загибаясь неспешно,
Понимает, что страшно устал
От борьбы с техносном неизбежным.
Между прочим, весьма одарён
Этот вдумчивый мой наблюдатель…
И зачитанный «Декамерон»
Ждёт костлявой руки его. Кстати,
Друг Боккаччо не даст заскучать,
Оживёт и изложит картинно…,
Вне горячих замков сургуча
И насмешливых трав никотинных.
И… опя́ть поезда за окном
В утверждающем ритме дистальном,
Ощутимо плетут волокно
С ароматом дымящейся стали.
И на фоне всех этих причуд,
Что змеятся, внедряясь желанно,
Мандарин перейдёт в каучук,
И… запустится кровь неживая
По каналам пленённых природ,
Оплетаемых скорой тенетой…
Чем дышать, господин Кислород,
Предаваемой нами планеты?..
