В назначенный час она, покормив Жосю и наскоро выкурив сигарету, открыла скайп и набрала сына.
– Привет, мам, – ответил искаженный динамиками мальчишечий голос. На экране возникло узкое светлое лицо с острым подбородком, обрамленное копной волнистых соломенных волос. Большие синие глаза смотрели грустно, даже испуганно. Взглянули в объектив камеры лишь на мгновение, а потом уставились, как обычно, куда-то мимо.
– Приветики! – весело сказала Инга и помахала в камеру. – Как поживаешь?
– Все прекрасно, – быстро ответил мальчик. – А как ты?
– Я-то хорошо, а вот ты давай-ка, рассказывай, чего невеселый такой?
– Я невеселый?
– А то я не вижу!
Алекс вздохнул, посмотрел в сторону, тихо заговорил:
– Ну… история. Урок истории. Негры.
– Чернокожие, – мягко поправила Инга. – При чем здесь они?
– Я сказал… – мальчик потупил взгляд, – что у чернокожих нет ни капли ДНК неандертальцев. Я читал. Журнал по биологии.
– Та-ак, – Инга сглотнула, всматриваясь в своего уводящего взор ребенка. – И что?
– Ильяс крикнул мне… что я расист.
– Этот тот, чьи родители из Замбии? – вспомнила Инга.
– Угу. Фрекен Хартман велела мне уйти. Из класса.
Инга закусила губу, затеребила заусеницу на пальце.
– А фрекен полагает, что в ДНК современных африканцев имеются следы генома неандертальцев? – не удержалась она, но тотчас спохватилась, махнула рукой. – Алекс, не расстраивайся, ты не сделал ничего дурного. Папа в курсе?
– Да. Он завтра пойдет в школу. Вызвали.
– Все будет хорошо…
– Не будет, – отрезал Алекс и взглянул на мгновение ей в глаза. Она успела заметить в них блеск. – У меня не будет.
– Да что ты, солнышко, – Инга попыталась улыбнуться, но получилось с трудом, – конечно же…
– Не будет! – мальчик упрямо тряхнул копной волос.
– Да нет же! Почему ты…
– Я знаю. Потому что… – он замялся, почти отвернулся от объектива камеры, буркнул едва слышно: – Знаешь сама.
– Алекс!
– Мне пора делать уроки. И спать. Пока.
Инга, сглотнув ком в горле, кивнула и выдавила улыбку. Вложив в голос как можно больше нежности, пожелала сыну спокойной ночи и отключилась.
Крышка ноутбука с треском захлопнулась, стул отлетел к стене. Сигарета запрыгнула меж тонких губ, зажигалка после недолгого сопротивления уступила и выплюнула ровный желто-красный бутончик пламени. Затяжка, другая, и струя сизого дыма устремилась в начинающий желтеть потолок. «Знаешь сама». Слова прозвучали как скрежет ключа в старом заржавевшем замке, за которым пряталось тягостное, почти забытое чувство вины.
Постаравшись отодвинуть подальше бессмысленные здесь и сейчас переживания о сыне, Инга потратила остаток вечера на размышления о разговоре со следователем, одновременно просматривая научную литературу как в бумажных изданиях, так и в виде электронных публикаций в поисках случаев, похожих на происшествие с Буковским. Просидев за компьютером до самой полуночи, она не обнаружила ничего, кроме нескольких статей о синдроме внезапной и необъяснимой смерти и описания самоубийства художника Тобиаса Вонга, который повесился во сне в 2010 году. Ни то, ни другое никак не могло помочь в понимании странного феномена, который открылся в связи с жуткой смертью несчастного пациента. В конце концов, Инга пришла к заключению, что поиски бесплодны и результата, скорее всего, не принесут. Силы и время она решила посвятить изучению уже случившегося. Она твердо вознамерилась завтра вновь, и в этот раз с участием опытных коллег, проанализировать результаты полисомнографии. А через несколько дней – еще раз связаться с Роговым, когда будет готово полное и окончательное заключение судмедэкспертизы. Возможно, даже появится шанс получить его копию и внимательно изучить.
