Линия крови - страница 2

Кольнуло в животе. Это ее демоны дали о себе знать, услышав имя Алистера Кроули, и она почувствовала, что нужно сделать еще несколько шагов по этой темной дорожке. Возможно, там, в конце, – ответ. Книга здесь не случайно, именно здесь, между Ницше и Достоевским, перевернутая задом наперед, шестая слева, шестая справа, на шестой полке снизу. Нет, не случайно.

Ника прошла на кухню.

– Ирина Олеговна, можно я возьму эту книгу? – спросила она.

– Что за книга? Не помню такую у Оли.

– Оккультная.

Ирина Олеговна испуганно посмотрела на Нику, потом – на книгу.

– Ее написал Алистер Кроули в начале двадцатого века, – сказала Ника. – Вернее, он считал, что она продиктована ему посланником египетского бога. Не слышали о Кроули?

Ирина Олеговна молча и все так же испуганно покачала головой – нет.

– Я тоже не сильно много знаю, – сказала Ника. – Хочу узнать больше.

– Вам случайно не знаком кто-нибудь из друзей Оли по имени Эдуард? – спросила она. – Здесь есть надпись, видите?

Она открыла книгу, показала Ирине Олеговне.

– Нет, не знаю никакого Эдуарда, – сказала Ирина Олеговна. – Что здесь написано?

– Do what thou wilt shall be the whole of the Law. Это значит: «Делай, что хочешь, – таков будет весь Закон». Известная фраза Кроули.

– Звучит страшно.

– А кого-то вдохновляет.

– Может, мы вместе убедим следователя, чтобы он обратил на это внимание?

– Ирина Олеговна, не надо никого убеждать. Я сама все сделаю. По собственному закону.

В шесть вечера было темно, холодно, грязно, шел мелкий октябрьский дождь, и люди не высовывались на улицу без лишней надобности.

Ника высунулась. Припарковавшись у сталинки на проспекте Мира, на севере-востоке Москвы, она вышла под дождь и пошла к подъезду, в кофте с капюшоном, в черных очках и черной тканевой маске, которой никого не удивишь в ковидные времена. Удобный. легальный способ маскировки от вездесущих камер. Маска, очки, капюшон – и вот уже московская нейросеть отдыхает, лишившись контрольных точек на лице. Fuck you, искусственный интеллект.

Ее цель – квартира номер двадцать девять. Там живет некто Николай Логинов, «человек из смартфона», как она назвала его сегодня. Дима вытащил Логинова на свет божий из недр старого телефона, отрыв в затертых слоях флеш-памяти, и теперь следовало взяться за него как следует.

Айтишник, хакер, друг детства, а с некоторых пор еще и любовник – не постоянный, эпизодический, Дима никогда не отказывал ей в помощи, не отказал и сегодня.

«Неужели Ее Величество пожаловали к нам собственной персоной? – Он открыл ей дверь. – Наверное, дело важное и срочное? Просто так не приходите».

Он шутил, но в его шутке было мало шутки. Он прав. Когда они в последний раз виделись? Месяц назад. В августе закончилось расследование в Стамбуле, после чего они впервые переспали, а потом она занялась другим делом, рутинным, неинтересным, и забыла о Диме. Он сам напомнил о себе. Встретились. Еще раз переспали. Он искал сближения, и ищет до сих пор, но ей это не нужно. Он не будет счастлив с ней. Он знает, через что она прошла, он был рядом с ней, когда она вернулась из Ангарска, полумертвая-полуживая, но он не знает, кем она стала. Она монстр. У нее всегда с собой нож. Она режет себя, подкармливая своих демонов болью, но они требуют больше, они всегда голодны. Демоны любят боль плохих людей, и она дает им ее. На днях она зашла в дешевый бар и ушла оттуда с парнем, у которого на лбу было написано, что он плохой человек с неустойчивой психикой. Так и оказалось. Он завез ее в какую-то дыру по часам-суткам, там поил на кухне дешевым вином, сам пил дешевый коньяк, а потом, разогревшись как следует, ударил ее ладонью по щеке, когда ему показалось, что она как-то не так на него смотрит и как-то не так с ним говорит. «Я что, не нравлюсь тебе? – спросил он, глядя на нее глазами пьяного садиста. – А?» Он расстегнул ширинку, не вставая со стула, и вынул свой сморщенный орган, кислый запах которого она почувствовала на расстоянии. Она молчала. «Что молчишь? – продолжил он. – Нравлюсь?» Она кивнула: «Да. То, что нужно». Вставив в бутылку пробку, она ударила его бутылкой по голове. С чувством ударила, без суеты, по лбу. Бутылка разбилась, и остатки горького вина брызнули во все стороны вперемешку с осколками стекла. Вино смешалось с кровью из глубоких порезов. Плохой человек однако не потерял сознание. И хорошо, что не потерял, потому что он бросился на нее после секундного нокдауна, а она ударила его еще раз. Кулаком в кадык. Потом толкнула его, и он упал на пол, по пути ударившись головой о кухонную плиту. «Ты мне не нравишься, – сказала она. – Может, сломать тебе руку? Или воткнуть нож в печень? Как думаешь?» Она взяла из сумочки нож. Она стояла над ним, а он лежал. Ему было страшно. Ей стало лучше. Демоны получили свое, но тут же потребовали больше. Они хотели больше боли, хотели, чтобы она продолжила. Но она ушла, оставив их без добавки.