Линия огня. Жена для майора - страница 15

Рома – мой воздух. Которым оказалось слишком больно дышать.

Плакать нельзя, макияж не водостойкий.

Сижу в вечернем платье, зажав в ладонях пистолет и сглатываю слезы, подступающие к горлу. Дышать просто не хочется.

Но среди круговерти воспоминаний, в голове четко звучит голос Метелина. Привычная усмешка в голосе, с едва уловимой ноткой иронии.

«Тина? Время, потерянное впустую»

Вот и весь смысл наших отношений. В одной фразе.

Только сейчас догадываюсь, что сегодня на дороге едва не вписался в меня именно его «Дискавери». Брошенная, бывшая девушка не заслуживает ничего, кроме рявканья спецсигналами?

Разумеется, ведь я – это всего лишь время, потерянное впустую.

Он тогда сказал именно так. Это был его голос, который я узнаю из миллиарда других.

Родной. Чужой.

Голову обхватывает холодными тисками и это воспоминание мгновенно отрезвляет. Ну что ж, оставим прошлое – в прошлом. Сегодня – деловая встреча, группа инвесторов, важные переговоры.

Но на всякий случай, чисто машинально кладу пистолет в небольшой клатч. Господи, я даже не помню, как им пользоваться. Надеюсь, не понадобится.

И уж тем более, не надеюсь, что в случае форс-мажора кто–то приедет меня выручать.

Той, кто не более чем время потерянное впустую, приходится рассчитывать только на себя.

В чем сила? Да в самой себе. И у каждого она своя. Как и правда.

Сажусь в подъехавшее такси в каком-то забытье, но всю дорогу взглядами цепляюсь за черные внедорожники, хоть чем-то напоминающие утренний «Дискавери». Сама на себя злюсь за то, что чувствую себя щенком, забытым на улице.

– Тиночка, любимая, – угодливо расплывается в улыбке Гаршин, встречая меня у входа в «Фанкони».

Уворачиваюсь от поцелуя в губы, стараясь держать фальшиво-дежурную улыбку. Чмокает меня в щеку и след от поцелуя моментально хочется сцарапать с кожи.

– Наша сторона уже вся прибыла?

– Нет, пока ждем, – виновато разводит руками Гаршин и жестом приглашает в ресторан.

Галантно поддерживает за талию, но ладонь то и дело норовит соскользнуть ниже. Едва заметно, виляю бедрами, чтоб не дать ему воплотить задуманное.

Не сейчас. И вообще – с ним больше никогда.

Приятная, живая музыка обволакивает сразу же. Задушевная инструменталка на три гитары моментально затягивает в сладковато-терпкие омуты воспоминаний.

«… да с той старинною, с той семиструнною, что по ночам так мучила меня…»

В памяти мгновенно оживают несвоевременные картинки.

Рома что-то наигрывает на гитаре. Свернувшись податливым котенком, влюбленная и счастливая я лежу на диванчике и слушаю его струнные переборы. И вместе со струнами его гитары, вибрирую откровенным, пьянящим счастьем.

– Говорят тут отличный виски, – вкрадчивый голос Гаршина тут же возвращает меня в реальность.

– А, что прости?

– Виски тут отличный, – повторяет Гаршин.

Черт, нашел же время для дегустаций.

– Сереж, виски попробуешь в другом месте. И не сейчас. Мне – только минералку.

– Тина, один раз живем. Да и место, знаешь ли, располагает… Не занудствуй хотя бы сейчас.

Держусь, чтоб не взорваться. Упреки в занудстве я могу предъявлять ему пачками. Заслужил. Но чтоб мне об этом говорить? Ладно, не время выяснять отношения, в которых уже поставлена точка.

– Можно напоследок тебя попросить об одной услуге? – таким же неприятно-угодливым тоном спрашивает Гаршин.

– Да, что именно?

– Пока никому не сообщай о том, что мы разорвали помолвку. Знаешь, выборы все-таки на носу. Не хотелось бы. Удар по политическому имиджу.