Линия огня. Жена для майора - страница 3

Раньше и в моей жизни был такой же, непрекращающийся шторм.

Жизнь с Романом Метелиным была именно такой.

Штормящей, настоящей и полной адреналиновой одержимости.

За которую пришлось расплатиться слишком дорогой ценой.

Но глядя на штормящее море, я отчетливо понимаю – пресная жизнь с Гаршиным мне и даром не нужна. Вздохнув, снова завожу двигатель и разворачиваюсь в сторону города.

Романтического вечера не будет.

Надо поставить Серёжу перед простым фактом.

Я разрываю нашу помолвку.

Открываю входную дверь и уже с порога понимаю, что вечерок меня ждет – не из легких. И уж точно не из приятных. Но именно это еще больше укрепляет меня в принятом решении.

Разорвать эту чертову помолвку.

Из кухни доносятся негромкие звуки музыки. Какой-то заунывный индийский мотивчик. Тоскливо и монотонно вздрагивают струны танпуры и все это, очевидно, призвано меня как-то расслабить.

Релакс, одним словом. И неочевидный намек на то, что после романтического ужина, мы займемся тантрическим сексом. Правда, от тантры там – только индийская музыка фоном и удушающий аромат сандала с корицей.

Ну и здравствуй, мазь от ушибов наутро.

В случае с Гаршиным, все эти любительские эксперименты с камасутрой обычно доводят только до одного.

До бытового травматизма.

– Тиночка, – елейно приветствует Сережа и прижимает меня к себе, – а у меня уже все готово. Так хорошо, что ты пораньше освободилась.

– Сережа… – вяло протестую, машинально оценивая обстановку.

Осекаюсь. Понимаю, что не сейчас. Уж точно не в прихожей.

– В спальню пока не входи, там тебя ждет сюрприз.

Не сомневаюсь.

Разуваюсь и иду на кухню. Первым делом, приглушаю этот бомбейский медляк, никак не располагающий к романтике.

– Не нравится? Мы другое поищем, сейчас, – угодливо бормочет Гаршин и что–то выискивает в плейлисте своего смартфона.

– Сережа, оставь как есть. Мне все равно, что там играет.

Но тлеющие ароматические палочки лучше загасить. Пока я не начала задыхаться. Дым с корицей моментально вызывает слезы, горло начинает першить.

Под видом индийских благовоний, кто-то начал приторговывать боевыми отравляющими газами? Все может быть…

– Ну что не так?

Сережа садится напротив и смотрит то на меня, то на бутылку шампанского. Еще не открытую.

– Надо поговорить. И лучше сейчас.

Секундная пауза. Но дальше тянуть – смысла нет.

– Сережа, я разрываю нашу помолвку, – выпаливаю на одном дыхании и внимательно жду реакции.

Гаршин молчит. На какой-то момент просто замирает, стараясь не встречаться со мной взглядом. Медленно берет в руки бутылку шампанского и с шумом открывает ее.

Остолбенело гляжу на него и пытаюсь понять, что происходит. Зная его, я заранее была настроена на истерики, оскорбления и упреки. А тут…

– Шампанское – для праздников. И для особых поводов. У нас сейчас вроде бы – ни того, ни другого. Так?

Гаршин криво усмехается и по-прежнему избегает со мной зрительного контакта. Разливает шампанское по бокалам. Замечаю, как его рука дрожит и пенный напиток переливается через края бокалов.

– За честность, Тина. И за откровенность.

Поднимает свой бокал и чокаясь с моим, стоящим на столе, выпивает свой залпом.

– Мы даже не поговорим?

Вот тут уже начинаю недоумевать. Да и слегка задето самолюбие.

– А о чем говорить? Ты все решила? Как всегда. Молодец. И знаешь, Тина, я уже привык. Временами мне кажется, что ты – не женщина. Слишком сильная. Нет в тебе никакой … хрупкости, что ли. Рассуждаешь, так временами, как будто мужчина тебе не нужен.