– Вы в город едете?
– Да… – Он снова кивнул, смущенный и озадаченный, и разозлился внезапно на себя за свое смущение, не понимая, что с ним происходит и почему вдруг так взволновала его случайная попутчица. Молча смотрел на дорогу, и вздрогнул невольно, услышав ее мелодичный нежный голос.
– Вас Сергеем звать. И вы художник. Я угадала?
– Вообще-то да… – Сергей удивленно взглянул на девушку. – Точно…
– Спасибо, что остановились… – Незнакомка посмотрела ему в глаза и улыбнулась.
Она попросила высадить ее у Городского Сада, благо это оказалось почти по пути – сказала, что живет совсем рядом. Кивнув, Сергей притормозил в указанном месте, с тоской понимая, что на этом все закончится, что выйдет она сейчас, и никогда он ее больше не увидит. И рад бы увидеть, но хорошо разглядел на изящном нежном пальчике узкое обручальное колечко.
Остановившись, он взглянул на незнакомку, торопливо и несколько смущенно отказался от протянутой купюры – ни к чему это, люди должны помогать друг другу. Одарив его на прощание совершенно неземным взглядом, незнакомка улыбнулась и выбралась из машины. Прощальный кивок, тихий стук каблучков по мокрому асфальту. Вот и всё…
Вот и всё. Незнакомка свернула к аллее и скрылась из глаз, Сергей медленно вырулил с обочины, уже думая о том, как приедет домой, возьмет лист бумаги и выведет по девственной белизне нежный контур ее лица…
…А затем это стало походить на безумие. Он рвал листок за листком, он комкал проклятую бумагу и кидал в корзину, сознавая, что не смог ухватить главного – ее неземного взгляда. Овал лица, нежные ямочки в уголках губ, смешная родинка у левого уха. Короткие русые волосы. Все получалось, все манило и пленяло. Но глаза… Глаза были другими, они смотрели то холодно и сурово, то насмешливо и издевательски, и снова летел в корзину измятый лоскут бумаги…
В ту ночь он спал беспокойным сном, и грезы его были тревожными и гнетущими. Лил опостылевший дождь, где-то за городом громыхали молнии, раздирая небо гроздьями сполохов. А не столе, уныло светясь пустыми пятнами глазниц, сиротливо белел незаконченный портрет.
Утром он аккуратно сложил все эскизы в папку, понимая, что глупо упорствовать, что надо дать себе время. Положив папку в шкаф, устало вздохнул – пусть отлежится. Затем сел за стол, думая о том, что уже через две недели надо сдавать эскизы к работе этого дрянного писателя, и что зря он взялся за это дело, потому как не нравилась ему эта писанина – а как иллюстрировать то, к чему не лежит душа? Хмуро взглянув на распечатанный экземпляр рукописи, подтянул ее к себе, открыл на заложенной странице и с безмолвным воплем отчаянья начал вчитываться в глупые бездарные строки.
Ближе к обеду он совершенно очумел от этой писанины, отложил рукопись в сторону, затем невольно усмехнулся. Если б читатели могли добраться до этого типа, прячущегося за звучным псевдонимом, то непременно бы его удавили. По крайней мере, у него руки чесались неимоверно.
После полудня небо совершенно очистилось, мягкие теплые лучи скользнули по земле, по крыше соседнего дома, крытого новой лоснящейся черепицей, затем вползли в его комнату. И сразу стали заметны и старые рваные обои, и покосившаяся люстра с единственным уцелевшим плафоном. На шкафу, вероятно, лежал нетронутый слой пыли – проследив за самым нахальным лучом, Сергей покачал головой, затем задумчиво пожевал кончик карандаша и снова склонился над эскизом к проклятой рукописи. Он прорабатывал детали, стараясь выехать если не на чувстве, то на технике, уже понимая, что ничего гениального из этого не выйдет, что сейчас он больше похож на ремесленника, из рук которого выходят пусть грубоватые, но надежные изделия. И невольно стыдился того, что делает, чувствовал неприязнь к маленьким мелким буковкам, что непременно появятся в книге – «художник такой-то». Мелкие буковки, маленькие, и не заметит их никто и никогда – а все равно стыдно.
