– Меня Ира.
– А меня Маша.
– Мария? Очень красивое имя! – сказал водитель и, спохватившись, добавил: – Ира тоже.
Я усмехнулась: похоже, один привороженный у моей подружки уже есть.
– А меня зовут Максим.
«Хм, если б он знал, как много значит это имя для Марии…» – подумала я, а вслух сказала:
– Тоже красивое имя.
– Вам сколько лет? – продолжал расспросы молодой человек.
– Скоро будет пятнадцать, – ответила Маша.
– А мне уже исполнилось пятнадцать, – добавила я.
Сколько лет парню за рулем, я спрашивать не стала, решив: пускай разговор поддерживает Никитина. А она вытащила расческу и начала причесывать мокрые от дождя волосы. Я посмотрела на себя в зеркало. Честно говоря, в сухом виде я выгляжу намного лучше, не удивительно, что сейчас Максим обратил внимание на Машу, а не на меня.
Тем временем дождь начал стихать. Водитель молчал, я внимательно разглядывала его: голубые глаза, светлые волосы. И тут меня охватил ужас: молодой человек был как две капли воды похож на того самого Трофимова, портрет которого я видела на могильном памятнике.
Я уставилась в белобрысый затылок водителя. «Он сказал, что его зовут Максим, – вспомнила я, и по моей спине тотчас забегали сотни мурашек. – Неужели нас везет покойник?»
Вдали уже показались дома, ехать оставалось минут десять.
Как только мы въехали в город, я попросила водителя остановиться. Максим любезно предлагал довезти нас до дома, но я ответила, что мы живем неподалеку, и вытолкала упирающуюся подругу на влажный тротуар. Выходя из машины, я услышала, как молодой человек пробормотал: «Мы скоро встретимся».
– Ну, и чего ты не дала ему довезти нас до дома? – недовольно спросила Маша, когда автомобиль отъехал.
– Объясняю: потому что моя мама уже должна быть дома и может увидеть, как я высаживаюсь из какой-то машины, и если она это увидит, то спросит, чья эта машина и как я в нее попала. Тогда придется рассказывать, что мы попали под дождь и сели в машину к незнакомому человеку, а за это мама меня по головке не погладит. Потом она меня спросит, зачем я подалась на кладбище, и мне придется что-то придумать, потому что, если я расскажу ей о твоей затее, мама решит, что мы обе спятили…
– Ясно, можешь не продолжать.
– И еще кое-что. Этот водитель – копия того самого парня, который был изображен на плите могилы, куда ты свалилась. И зовут его, обрати внимание, Максим. Выводы сама делай.
Машка уставилась на меня широко раскрытыми глазами.
– Ирка, ты уверена, что он копия? Может, похож просто?
– Уверена. У меня на лица отличная память. А ты сама разве не запомнила тот портрет?
– Да я на него только мельком взглянула, – призналась Никитина. – Я о своем Максике думала. Стой, так нас что же, покойник вез?
– Получается, что так.
Мария побледнела. Явно она не только сегодня ночью – до конца недели теперь спать не будет. Да и я, пожалуй, тоже, если не найду странному сходству какого-нибудь объяснения.
– А может, он брат-близнец того, умершего? – предположила Маша.
– Ага, и обоих братьев зовут Максимами…
– Тогда отпадает, – согласилась подруга. – Но ведь не мог же нас везти покойник!
– Ясное дело, что не мог. Кстати, тот Трофимов умер три года назад. Но я руку на отсечение даю, что наш водитель – тот самый, что изображен…
– Я поняла, ты прикалываешься.
– Нет.
– Я знаю твои шуточки.
– Честное слово – нет.
– Тогда ты умом тронулась, потому что…
– Ладно, – перебила я подругу, – давай считать, что нас подвозил просто приятный парень. Думаю, мы его больше не увидим.
