— Ты в порядке? — только и спрашивает он, и я киваю. Говорить не хочется. Он зацепится, начнет меня уговаривать. Или нет, и мне просто давит на голову корона?
— Спасибо…
Он улыбается, вынуждая меня как кролику не отрывать глаз от таких знакомых и таких чужих губ. Уйди. Господи. Просто уйди.
— А знаешь, что самое главное? — шепчет рядом искуситель Паша, когда я пялюсь в удаляющуюся спину Кирилла.
— Ну и что.
— Ты ничего к нему не чувствуешь. Тебя не трясет. Ты не хочешь броситься к нему в ноги. Ты не возбуждаешься. Даже ко мне ты более эмоциональна.
— Ты раздражаешь…
— А он для тебя просто фото человека, которого ты хочешь забыть…
— Я не понимаю, — поворачиваю я голову и смотрю на Пашу. Ну вот что он несет?
— Знаешь, как разлюбить мелодию…
Поняла.
— Поставить ее на будильник.
— Бинго, крошка. Равнодушие к копии поможет тебе забыть оригинал. Воспринимай это как анти-марко-терапию. Ты ведь хочешь его забыть?
— Наверное… – шепчу я, снова наблюдая за спиной Кирилла, обтянутой спортивным пиджаком. И я ему под стать. В платье вырядилась. Знала ведь, что приедет.
— Хочешь! – поворачивает меня к себе Паша, заглядывает в глаза. – Этот человек убил тебя. Твоя задача убить в себе чувства к нему и это… очень хороший, — тыкает он пальцем в «Вольво», – пусть и нестандартный способ.
— Ты прямо как Саша.
— Именно… Мы любим тебя. Мы не хотим, чтобы ты страдала. И поверь, лучше плыть по спокойной реке, но далеко и надежно, чем по бурной и в водопад.
Разумно. Рационально. Правильно.
Но как же тяжело это принять. Потому что бурная река в каждом моем сне. И я несусь по ней с громким смехом, с криками экстаза, но никогда не доплываю до края.
Водопад и то, что в нем, для меня так и остается загадкой.
— Ладно… Я… Попробую.
8. Глава 8.
— Тогда пошли… — тянет меня Паша...
— Не сегодня, – резко разворачиваюсь и иду к метро снова, уже более внимательно смотря по сторонам. — И не завтра.
Мне нужно подумать. Самой принять это решение.
Тем более Кириллу, правильному во всех отношениях, может просто надоесть меня преследовать. Тогда и вопрос отпадет сам собой.
И именно так мне показалось, когда всю следующую неделю Кирилл не появлялся в поле моего зрения.
И я бы уже начала дышать легче, Марк не прислал очередную заявку в друзья.
Я не помню, сколько просидела, смотря на сине-белый профиль в вк. У него он тоже был закрытый с одной единственной аватаркой. Спиной. Во время боя. Ждала. Ждала. Как дура надеялась. Уверяла себя, что это правильно. Что давно пора перестать о нем думать. Убеждать легко. Принять трудно.
После этого я проплакала всю ночь, понимая, что последняя связывающая нас с Марком ниточка лопнула. Теперь мы никто.
Просто прошлое, которое нужно перешагнуть.
Значит пора закрывать эту страницу своей жизни. Пора думать о более материальных вещах. Например, о том, то Алекс вместо того, чтобы строить свою семью, содержит взрослую деваху. Пусть даже свою дочь. Деньги законных родителей — так я их называю — ежемесячно капают на счет. И пусть. Потом пригодятся.
Так что невзирая на убеждения Алекса и Саши, что ему это по силам, я решаю найти работу. Может быть со временем жилье.
Спустя буквально пару дней поиска мне улыбается удача. В ресторане европейской кухни рядом с домом требуется помощник повара. И я узнаю об этом по объявлению на двери, которое с жадной улыбкой срываю и иду обходить здание, чтобы найти черный вход.
