Anna Asti – Царица
Два дня назад…
Марта
Клуб, куда привозит меня Арсений, большой. Судя по фейс-контролю и очереди у входа – место непростое. Элитное заведение для избранных. Удивляет то, что нас с Арсом пропускают без очереди. Да еще и шкафы в черных смокингах в улыбках расплываются. Обмениваются с моим спутником рукопожатиями и кидают ему какое-то малопонятное мне: «Классный был матч». Странные какие-то. Тоже хоккейные фанаты, что ли?
Мы заходим внутрь и оставляем верхнюю одежду в гардеробе. Уже на подходе к общему залу я слышу, насколько в заведении шумно. Дергаю парня за руку, заставляя наклониться, и кричу на ухо:
–Часто здесь бываешь?
–Не особо.
–Откуда тогда знаешь парней из охраны?
–Я их не знаю.
–Тогда почему нас пропустили без очереди?
–Очевидно, они знают меня.
–А…
–Слишком много вопросов, Царица.
Я закатываю глаза, но сильнее сжимаю пальцами ладонь своего спутника. Очень хочу задуматься над фразой «Они меня знают», но зашторенный алкогольной дымкой мозг соображать отказывается. Ну и фиг с ним. Все равно я планирую ограничить наше знакомство первой и последней встречей.
Мы проходим через двойные двери, где тоже стоит охрана, и спускаемся по узкой длинной лестнице на цокольный этаж. По всему ночному клубу разносится громогласный грохот битов. Старая песня в новой обработке шарашит из стереоустановок, ударяя прямо по барабанным перепонкам. В основном зале царит интимный полумрак и стоит легкая дымка от курительных смесей и кальянов. Под потолком темноту разрезают яркие неоновые вспышки стробоскопов. На танцполе полсотни разгоряченных тел двигаются в такт музыке, и примерно столько же посетителей тусуются у длинной стойки бара. На специальных возвышениях над танцполом девушки в нижнем белье танцуют гоу-гоу, а на сцене неестественно белобрысый диджей за пультом дрыгается с наушниками в руках, заводя толпу.
Шумно. Жарко. Весело.
Я смотрю на весь этот «разврат», чувствуя, как покалывает подушечки пальцев от возбуждения. Оно пролетает подобно легкому дуновению ветра, поднимая волоски на руках дыбом. Заряжая. Распаляя. Зажигая. Будоража в венах кровь.
Мы пробираемся к бару. Заказываем и забираем по коктейлю, и Арс тут же пытается утянуть меня наверх. Туда, где расположены VIP-столики. Я протестующе упираюсь ботинками в пол. Я приехала сюда не мять задницу на кожаных диванах!
–Я хочу танцевать!– сообщаю, перекрикивая музыку.– Давай со мной.
–Я хреновый танцор, Маш,– кричит мне в ответ парень.
–Да и по хрену! Тут все уже в дупель пьяные. Давай!– тяну Арса за руку.
Он качает головой:
–Это давай без меня. Я тебя здесь подожду.
–С соком?– заламываю бровь.
–С водой.
–М-да, похоже, тебе все-таки пора было в кровать, красавчик,– смеюсь я.– Взрослые развлечения не для тебя. Зато теперь я понимаю, почему в вечер субботы ты выбрал посиделки в баре, а не в клубе. Ладно,– пожимаю плечами,– как хочешь!
Сдаюсь и, обхватив трубочку губами, всасываю коктейль. Виски прокатывается по глотке, прожигая горечью до самого нутра. Диджей меняет композицию.
Стоит моему телу почувствовать музыкальные вибрации, а ушам услышать ритмичные биты любимой песни, как ноги и руки начинают жить своей жизнью. Юх-у-у! Губы растягиваются в улыбке, а в голову ударяет эндорфиновый хмель. Я начинаю пританцовывать.
