Слышу, как за нами кто-то бежит… Оборачиваюсь, желая двинуть преследователя по морде и врастаю в землю, как долбанный двухметровый кол, не в силах уразуметь услышанное…
– Ваш сын Александр носит фамилию Аксёнов, почему? Ева, почему вы не отвечаете? Ваш ребенок от Богданова? Он не признает отцовство?
Сосновская, собственной персоной… И ее длинный остренький носик, падший до чужих секретов. Кажется, у нее сейчас слюна потечет по подбородку от предвкушения.
– Идем, – едва сдерживая эмоции, произношу я, встречая перепуганный взгляд Евы. – Я отвезу тебя домой.
– Я за рулем, – успевает буркнуть она, взмахнув рукой в сторону парковки. На ней темнеет изуродованный автомобиль с разбитыми стеклами и красноречивыми надписями на кузове…
3. Глава 3.
Илья.
Подбородок Евы начинает мелко подрагивать, губы белеют, а из горла вырываются нечленораздельные звуки. Она тычет наманикюренным пальчиком в сторону машины и бормочет:
– За… За что, Илья… Владимирович?
В машине выбиты стекла. Капот облит белой краской, а на дверях «красуется» надпись: «Сдохни, продажная тварь!»
– Ева, не подходи к машине, – шиплю и цепко сжимаю пальцы на ее плече.
– Я никуда с вами не поеду, – фыркает она, пытаясь увернуться.
– Очевидно, ты хочешь, чтобы репортеры запечатлели тебя возле машины, так?
Не знаю, что действует на нее больше: мой строгий взгляд или толпа жаждущих сенсации журналюг, бегущих прямо к нам. Они выкрикивают дебильные вопросы, на бегу выставляя перед собой микрофоны. Наивные… Неужели, кто-то из них думает, что Ева станет разговаривать? Мило улыбаться и держать спину, словно в нее вогнали спицу? Прямо как на сегодняшнем утреннем интервью?
– Не… хочу, – сникает она. – Подвезешь меня?
– Спрашиваешь! Бежим к моей, она с другой стороны здания.
Ева доверчиво вкладывает холодную руку в мою крепкую ладонь и послушно семенит следом. Стук ее тонких каблучков отражается от высоких стен офисного здания. Ни одного слова… И больше никакой холодности, один лишь неприкрытый, почти животный страх…
Щелкаю брелоком, легонько подталкивая Еву к стоящему возле входа джипу.
– Вы не изменяете своим вкусам, Илья Владимирович, – язвительно произносит она. – Сколько вас помню, вы всегда катались на Мерседесах.
– Садись, Ева. Не то завтра мы появимся во всех новостных лентах, – отвечаю, косясь на тротуар. – Вернее, точно появимся.
Сосновская бежит впереди группы, выкрикивая молодняку приказы. Юркий хлыщ в грязных с дырками на коленях джинсах присаживается, чтобы успеть запечатлеть наш с Евой общий кадр. Она слегка отстраняется и тянет ладошку к дверной ручке, но я… Сам не знаю, что на меня находит – наверное, я пытаюсь вогнать ее в жесткие рамки и не допустить отказа. Потому что, мне нужна эта чертова должность!
– Ева… – зову ее тихо. – Доверься мне.
Притягиваю молодую леди к груди и впиваюсь поцелуем в сладкие губы, заглушая им ее протестные стоны. Зарываюсь пальцами в кудрявый хвост, глажу плечи и спину под аккомпанемент щелчков фотоаппаратов и довольных возгласов толпы. Ева и не думает мне отвечать. Позволяет исследовать свои пухлые губки и вдыхать аромат дорогого, незнакомого мне парфюма.
– Довольно, Богданов, – наконец, произносит она. Переводит дыхание и отстраняется, на секунду посмотрев мне прямо в глаза. Ей понравилось, черт... Зрачки затопили радужку, к щекам прилила кровь...
Мое дыхание давно сбилось и покинуло легкие, а ясная картинка перед глазами сменилась черными мушками и разноцветным туманом. Я и о репортерах позабыл, отдавшись на поруки странному чувству дежавю… Я ведь думал, что забыл обо всем…
