Ведь что-то есть у каждого поэта
В душе его звучащее всегда…
Как стая птиц уносятся года,
Но песня лебединая не спета…
И даже строфы лучшего сонета
Не смогут рассказать вам никогда,
Что сердце у поэта навсегда
Обречено платить за совесть света!..
Тогда бы скрипку взять рукам его,
Чтобы в тиши ночей, прижавшись к ней,
Тоску и боль, и жажду светлых дней
Он выплеснул из сердца своего!..
О, эти звуки не сказать в словах…
И этих слов не написать в стихах…
