– Может, они подозрения от себя отвести хотели, – в сторону буркнул Мельников.
– Ты сам-то веришь в то, что говоришь? – скептически спросила я.
Мельников только вздохнул.
– Подождем еще результатов. Сегодня вскрытие проведут, причину смерти установят точно, – примирительно сказал он.
– Подождем, – вздохнула в ответ я. – Только я все равно сидеть сложа руки не буду. Теперь мне просто необходимо лично наведаться к Маргарите Витальевне Загородневой.
– Тебя подвезти? – предложил Андрей.
– Спасибо, у меня, вообще-то, своя машина, – заметила я. – Кстати, когда похороны?
– Завтра, – ответил Мельников. – Завтра супруга должна его забрать, прямо отсюда.
– Что-то очень уж скоренько, – заметила я.
Расстались мы с Мельниковым быстро и скомканно. Разговаривать нам обоим больше не хотелось.
Отбросив все условности, я прямиком отправилась к Загородневым, чей адрес был мне известен от Жени. Семья бизнесмена проживала в новом доме, принадлежавшем к элитным зданиям города и снабженном домофоном и консьержем.
Я не стала общаться с загородневой по домофону. Мне не нужны были ответы, заготовленные заранее, хотя бы и за пару минут, мне нужна была естественная реакция. И я решила действовать через консьержа, смело и прямо.
Консьерж, мужчина средних лет, в униформе, сидел в холле за полированным столом и читал газету, отложенную им при моем появлении. Я уверенной походкой подошла к нему и, достав из кармана удостоверение частного детектива, но не поднося его близко к его лицу, отчеканила:
– В девяносто вторую, к Загородневым, по поводу похорон.
Расчет мой оказался верным: консьерж уже был в курсе, что в их доме готовятся к похоронам, ведь они должны были состояться уже завтра. Наверняка вдовушка уже озаботилась покупкой гроба и остальных погребальных аксессуаров. Моя догадка подтвердилась.
– Ну да, ну да, – понимающе протянул консьерж и добавил: – Третий этаж. Проходите.
Я прошла к лифту, поднялась и подошла к двери девяносто второй квартиры.
Дверь открылась сразу, как только я нажала на кнопку звонка.
– Входите, вы из похоронного бюро? – спросила меня пышногрудая платиновая блондинка лет сорока с небольшим, со стильной стрижкой – кокетливые завитки волос спадали на ее розовые, словно налитые щеки. Умело наложенный макияж делал женщину моложе ее лет. Женщина была в коротком светлом платье, открывавшем ее гладкие полноватые ноги до колен. Я подумала, что это наверняка и есть Маргарита Витальевна Загороднева. Выглядела она довольно-таки нарядно, и тон ее был скорее деловым, а вовсе не траурным. Одним словом, Маргарита Витальевна (если, конечно, это была она) совсем не походила на убитую горем вдову.
Тут женщина вгляделась в меня более пристально, и что-то в ее лице изменилось… Причем изменилось так, что я поняла – она меня узнала! Узнала… Странность, однако, заключалась в том, что я-то Загородневу видела впервые – я могла поручиться за это, у меня стопроцентная память на лица! Признаться, это открытие повергло меня в некоторую растерянность, которую я старательно попыталась ей не выдать.
– Вы кто? – резко спросила Маргарита Витальевна, и в голосе ее прозвучала настороженность.
– Меня зовут Татьяна, и мне надо с вами поговорить, – честно призналась я, поскольку и дальше врать, что я – якобы из похоронного бюро, было бы бессмысленно.
– Вы из милиции? – голос Маргариты Витальевны стал резким, сухим.
