Мне было стыдно, что я отвлеклась. Справившись с охватившим меня волнением, я просипела:
– Извините, я не слышала.
– Дневник, – коротко скомандовала учительница.
Я покорно достала из рюкзака свой дневник и подала. Она долго листала страницы, отыскивая нужную неделю, что-то написала внутри, а потом вернула мне со словами:
– Можешь быть свободна.
В любой другой раз я бы жалостливо попросила остаться в классе, но сегодня мне не было до этого дела. Подожду звонок в коридоре.
Чтобы ненароком не попасться на глаза завучу или директрисе, я отправилась в туалет, и там, примостившись у окна, стала смотреть вниз с высоты второго этажа. На школьном дворе веселилась малышня, у них был урок физкультуры. Я с улыбкой смотрела, как они выполняют несложные задания: наклоны, приседания, прыжки на месте – и вспоминала себя в этом возрасте. Я уже тогда была влюблена. В того самого Лёшу, который стал яблоком раздора между мной и Лесей. Это была моя первая влюбленность. Во всяком случае, я не помню, чтобы до этого испытывала симпатию к кому-то ещё из мальчишек.
На перемене меня обступили сочувствующие подруги, и с ними Вася.
– Да ну её, Ритка, не обращай внимания. Она как с цепи сорвалась сегодня, – буркнула Леся.
– Ага, у самой настроения нет, дай и другим испортить, – вторила ей Даша.
И только Вася стоял рядом и молча смотрел на меня полным сострадания взглядом. Аж злость берёт!
– Ничего, девчонки. Я сама виновата. Отвлеклась, вот и схлопотала.
– А ты, между прочим, тоже молодец, – буркнула Леся в Дашину сторону. – Могла бы толкнуть, предупредить.
– Да я ей шептала, пыталась подсказать, – начала оправдываться та.
– Вот уж Даша точно тут ни при чём, – заступилась я за подругу. – И хватит об этом.
– От родителей-то не влетит? – осведомилась Леся.
Я лишь махнула рукой. География не стоит особых переживаний. Тоже мне, горе – отвечу на следующем уроке и закрою эту двойку. Но осадочек, как говорится, остался…
Дома я раскрыла сборник стихов Эдуарда Асадова и погрузилась в чтение. Поэзия была моим спасением. В грустном, подавленном настроении я всегда «питалась» стихами. Садилась и читала взахлеб. Любимыми поэтами были Ахматова, Цветаева, Дементьев и Асадов. Их романтичные строки, часто грустные, совпадали с моими внутренними ощущениями этого мира.
И вот…
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель —
Легко встречаются, без боли расстаются…
Всё потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Всё потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Я прочла это стихотворение и отложила книгу. Закладка была именно на этой странице, поэтому я и начала с него, но… Как точно оно попало в цель! Это же именно то, что я сейчас чувствую! Именно то, что меня так беспокоит, хоть я и пытаюсь заставить своё сознание забиться в угол и помалкивать.
