В этот момент он заметил странного мужчину. Тот стоял метрах в тридцати, у тропинки, слегка привалившись к старой березе. Худощавый, жилистый, с лицом, похожим на лошадиную морду, черными прямыми волосами, падающими из-под мятой шляпы, мясистым носом, большими глазами и длиннющими, просто гигантскими усами, достающими ему чуть ли не до самой груди. Таким усам, пожалуй, мог позавидовать любой белорус или древний скандинав. На нем был бежевый плащ, такой же неопрятный, как и шляпа, и болотные сапоги. Ну что за маскарад?
И этот мужик смотрел в сторону Пашки и манил его пальцем!
– Тьфу ты… – пробормотал Пашка, уставившись на незнакомца и пытаясь рассмотреть его сквозь мельтешащие дворники.
Действительно, особо не привлекая внимания, мужчина держал руку чуть выше пояса и явно подзывал его. Пашка оглянулся – может, кого-то другого? Нет, в округе больше никого не было.
– Ах ты, извращенец! – разозлился он и снова нажал на кнопку омывателя. Видно стало немного лучше.
Мужчина шевельнулся и медленно пошел по направлению к машине. Пашка тут же закрыл двери на блокиратор, включил скорость и так же не спеша поехал к нему навстречу. Когда они почти поравнялись, незнакомец поднял руку, и Пашка сбавил газ, хотя и не остановился полностью.
– Павел Смирнов? – осведомился усатый через приоткрытую форточку. Голос его был негромкий, хриплый и неприятный, но при этом вкрадчивый. И акцент. Очень странный акцент. Не белорусский.
– Павел Смирнов? – настойчиво повторил он.
Смирнов? Это была фамилия его матери, но сам он носил фамилию отца – Крашенинников. Странно. Наверное, стоило насторожиться.
– Нет, – честно ответил он, – не Павел Смирнов.
– Ну как же… – насупился незнакомец, засеменив рядом. – Сто двадцать третья квартира, так?
– Ну и что?
– Мне необходимо поговорить с вами.
– А в чем дело?
– Да остановитесь же!
Пашка нажал на тормоз.
– Почему не звонишь мне? – спросил усатый. – Мы же договорились!
– Я? Вам? Не понимаю, о чем вы! – удивился Пашка.
– То есть хочешь сказать, ты не Соломон, да?
– Нет. И не царь Давид, как ни удивительно!
– Ага, шутишь, значит…
– Извините, я спешу.
– Почему бегаешь от меня? Ты ведь Соломон, я знаю. Дело же не в метке! А если ты Соломон, то почему не звонишь? Решил меня кинуть, да? Ай, нехорошо!
– Я сейчас полицию вызову, – сказал Пашка, потянувшись за телефоном. – Вам проблемы нужны?
– Нет, не нужны, но…
– Я вам денег должен?
– Да нет же!
– Ну а в чем тогда дело, уважаемый?!
– Хм… Значит, ты – его саморез… Я, честно говоря, уже запутался. Или этот Соломон что-то напутал? Напутал, напутал, напутал!.. – Разговаривая сам с собой, незнакомец пребывал в крайней степени замешательства, молотя себя ладонью по бедру.
– Точно, вы однозначно меня с кем-то путаете. – Пашка включил скорость.
– Стой! – Усатый крепко вцепился в его руку. – Ты не понимаешь!
Не выдержав, Пашка надавил на газ, и «фольксваген» рванул вперед.
– Ай, товарищ! – выкрикнул незнакомец, которому чуть не вывернуло кисть.
«А нефиг, сам виноват!» – злорадно подумал Пашка. Усатый беспомощно пробежал несколько метров и остановился, грозя кулаком.
– Ты еще пожалеешь, Соломон! – взвизгнул он.
Вне себя Пашка вырулил со двора и покатил по проспекту. Соломон, саморез, вот ведь, а! Весеннее обострение у товарища, видать. К черту психа. Начиналась охота за параллельными Вселенными!
Он не стал вытаскивать смартфон из чехла на поясе, но зато подключил его к блоку питания через прикуриватель. А все, что требовалось, это неспешная езда по всем улочкам подряд – программа сама умела регистрировать точки смены миров и наносить их на карту.
