Мажор из прошлого. Танец на осколках - страница 7

– Документы подождут, – Дима подходит и хватает меня за руку. – Сперва я разберусь со своей партнёршей.

– Руки от неё убери.

– Или что? – хмыкает Дима, но меня всё же отпускает. – Слушай, ты не слишком ли много на себя берёшь? У тебя что, своих дел нет? Катись к чёрту, тебя здесь не было, и мы прекрасно жили. Зачем сейчас припёрся? Считаешь себя умным самым?

– Может, и считаю. Я же не использую настолько очевидные двухходовые схемы, ставя под удар не только себя, но и всё своё окружение…

Перепалка набирает обороты, и, кажется, им до меня нет никакого дела. Медленно отступаю, а потом и вовсе разворачиваюсь и уверенным шагом иду к остановке. Пусть без меня выясняют, кто круче. Два сапога пара. Оба предатели и лжецы.

Подъезжает старенький автобус, рычащий и коптящий нещадно. Присматриваюсь к едва различимой табличке на нём — точно мой! Если не успею, то идти мне до дома пешком.

Ускоряюсь, практически бегу. Слышу окрик Димы и звук двигателя мотоцикла, но успеваю заскочить на подножку как раз перед тем, как захлопываются двери.

Смотрю через заднее стекло на двух парней, таких похожих, но таких разных. На тех, кто сделал мне больно. И понимаю, что всегда вот так сбегать у меня не получится.

Автобус практически пустой — к этому времени уже все нормальные люди успевают вернуться домой. Не то что я. Ещё и ехать до конечной.

Нас подбрасывает на очередной кочке, а я чуть не падаю, в последний момент цепляясь за поручень. Руку пронзает боль. Этого мне ещё для полного счастья не хватало.

Перебирая руками по спинкам сидений по салону, освещённому тусклым жёлтым светом, дохожу до самого переднего сидения прямо за водителем и забиваюсь туда. Там обычно места мало, никто не лезет, поэтому спокойно можно сидеть одной.

Нахохливаюсь, обнимая себя руками, и незаметно для себя засыпаю.

— Девушка, — меня тормошат за плечо. — Я в автопарк. Выходите.

Я вздрагиваю и всматриваюсь в лицо пожилого мужчины с добрым, но растерянным взглядом. Оглядываюсь, ёжась от слабости и прохладного воздуха.

— Я вас не заметил, — будто извиняясь, говорит он. — Думал, на конечной все вышли. А вы тут вот… Тихонько так… Но в автопарк нельзя.

Я киваю, пытаясь разлепить глаза, и выхожу из автобуса.

— Вы бы это, такси бы вызвали, — вдогонку кричит водитель.

Я машу ему рукой и осматриваюсь. Темень непроглядная, лишь где-то метрах в ста от меня фонарь, освещающий пешеходный переход. Теперь спросонья сообразить бы, где я и куда мне идти.

Открываю приложение для вызова такси и присвистываю. Да уж, далековато меня увезли. И такси в это время стоит недешево.

Пока думаю, что мне делать, подхожу к фонарю, мельком смотрю по сторонам и перехожу на другую сторону, к ряду пятиэтажек, в которых жёлто-оранжевыми глазами горят окна.

Где-то слышится противный гогот парней. Не по себе до мурашек по коже. Кусаю щеку, набираю в приложении свой адрес и нажимаю кнопку “Заказать”. Высвечивается надпись “Мы ищем наиболее подходящую машину”.

Таймер отсчитывает секунды, а такси всё не находится. Смех и голоса парней всё ближе ко мне, а интуиция всё громче твердит, что мне лучше убраться отсюда. Делаю шаг назад, прячась в кусты сирени и надеясь, что они спокойно пройдут мимо. Я же им не нужна, правда?

В светлом пятне от фонаря появляются трое парней в спортивных костюмах. Они громко переговариваются друг с другом и перекидываются пошлыми шуточками и предложениями сходить к какой-то Насте, чтобы… Я бы предпочла не знать подробности того, что они хотели бы с ней сделать.