Мечтатель и рыночная любовь - страница 3



Ой, как было хорошо!
И сейчас, скажу, не хуже.
Дай в глаза твои смотреть…
Жаль, не я тебе был мужем.
Сердце хочет жить и петь.
Буду петь тебе я гимны,
Лишь бы было всё взаимно».
Ира нежно прижималась
И шептала: «Поцелуй…
Ну, ещё побудем малость…».
Он ей: «Ира, не балуй,
А то вновь…».
«Давай, в чём дело…»
Снова сладость потекла.
Вновь дрожат в лесу два тела.
Им и ночь была светла.
Лес накрыл их пониманьем —
С ними жил одним желаньем.
Но конец всему приходит:
Надо ехать и домой,
Разум хоть не верховодит
Там, где страсть, а не покой.
Расставались очень нежно:
Чувств букет в душе, глазах,
В каждом жесте не небрежно —
Чётко всё, хотя впотьмах.
Ведь взаимный магнетизм —
Враг малейших катаклизм.
«Всё, до завтра, милый, сладкий», —
Ира шепчет в поцелуе.
Всё пошло дорогой гладкой
У двоих, и всё ликует.
Да, расстались с сожаленьем,
Разбежались по домам.
Но, что это за явленье,
Если мыслями все там,
Где обряд свершался тот,
Что зовём: души полёт.

Глава 4. ЧЕРЕЗ 10 ДНЕЙ

Десять дней в таком угаре
Пролетели, как один.
Пожелаем милой паре
Только счастье впереди.
На работе вся сияла
Ира радостью своей.
Быстро дома успевала
Всё поделать для детей.
А для встреч у них вдвоём
Был пока «зелёный дом».
Что ж поэт? Души восторги
Излагал в своих стихах.
Прочь сомнения и торги
Сердца с мозгом – весь в делах:
Пациентам лечит спины
И суставы ног и рук.
Мысли ж там, где он с Ириной
Издаёт любовный… звук.
Но, на то он и поэт,
Чтоб в стихах ей слать привет.
Вот из тех, что сохранились
О начале страсти бурной…
А они потоком лились.
В них, конечно, всё амурно.
Он писал их на газете,
На клочках бумаги разной.
Днём и в ночь при лунном свете:
Каждый миг – душевный праздник.
Жаль, но мне досталось мало,
Что в стихах его блистало.
К сожалению, остались
Те стихи, что не дал он
Той, с которой не венчались,
Но которой был пленён.
Далеко его стихи
Ира спрятала от света…
В них сплетение стихий,
В них она – душа поэта.
Что ж, и то, что есть у нас,
Похвалил бы и Пегас.
Как весной блистают вишни?
Слабо скажешь: хорошо!
Комментарии излишни,
Я даю вам, что нашёл:
«Не обязательно стихами
О чувствах к милой говорить.
Но, если вы любили сами,
Нельзя поэтом вам не быть.
Любое слово в объяснении
Всегда звучит не так, как проза.
Любовь – творец стихов и гениев,
Сравниться с ней способна роза».
* * *
«Я хочу носить в себе
К тебе прикосновения.
Благодарен я судьбе
За чудные мгновения:
Я коснулся здесь и там —
Букет разнообразия.
Никому я не отдам
Тех чувств, они фантазия.
Люблю тебя до паранойи.
Люблю, люблю, нет больше слов!
Моя любовь – картины Гойи,
В своей любви на всё готов.
Готов, хочу все части тела
Вдыхать, ласкать и целовать.
Хочу я, чтобы ты хотела
Одним лишь мною ликовать».
* * *
«Уже мы не на «Вы»,
И как сильна друг к другу тяга.
Но ощущения новы
И чувств любовных: мёда фляга…
Писать не выдержит бумага.
Жаль, для любви нет в мире флага,
А то бы он над нами вился,
И чуду этому б дивился
Весь мир усопших и живых.
А мы дивились бы на них,
Шепча: ну, что же тут такого?
Ну, мы хотим сейчас и… снова.
И снова жаждем поцелуя,
Прикосновением ликуя.
Я забываю про покой,
А утром, слыша голос твой,
Шепчу с надеждой и тоской:
«Открой, родная, ротик твой,
Твоею влагой дай напиться,
В твоих объятиях забиться.
Забиться трепетно и страстно.
И знать, что жил я не напрасно».
* * *
«В первый день и первый раз
Коснулся я тебя украдкой…
И что-то встрепенулось в нас…
И стало нам так сладко, сладко…
И по сей день, и по сей час
Ты, милая моя, загадка.