Западный ветер, циклоны восточные,
Солнце осеннее цвета вишнёвого.
Личное счастье – наука неточная,
И ничего в ней не сказано нового.
Нет алгоритмов и путеводителей,
Как и рецепта универсального.
В жизни мы все: и актеры, и зрители
Верим в написанные сценарии.
Жаждем страстей, и развязки покрасочней,
Плачем, коль смотрим на чьи-то страдания.
Денег не жаль, на билетик потраченных,
Если сюжет превзошёл ожидания.
Очень старинная эта традиция, —
Жить, как велела судьба своенравная.
Строго блюсти нерушимые принципы,
В точности следовать заданным правилам.
Личное счастье – такая религия.
Мы его строим, теряем, преследуем,
Молимся, как деревянному идолу,
Ждём, что знаменье его унаследуем.
И до последнего акта надеемся,
Что его тайна вот-вот разгадается,
Только в мечту отчего-то не верится,
Только надежда в дыму растворяется.
И остаются обиды негласные
Где-то в забытых анналах истории,
Словом неписаным, снами напрасными,
Практикой, так и не ставшей теорией.
Вот и лежит, замерзая от холода,
Толстый трёхтомник законов непризнанных.
Мы ничего не придумаем нового,
Личное счастье – искусство для избранных.
