На картинке изображена та же девушка, которая видел утром. Коричневая кожа, глаз нет. Узнать можно по волосам и небольшому кулону на шее – стрекоза с малахитами на крылышках.
– Кто-то подшутил над трупами? – спросил я.
– В смысле? – не поняла Светлана.
– Да просто. Все же произошло в автобусе, а здесь, посмотри, она в какой-то комнате. Обои, занавески… Вообще такое впечатление, что это селфи. Даже тень от руки есть!
Жена присмотрелась:
– И правда, но…
–…но всякие извращенцы есть на белом свете!
– Всякие, но ты посмотри, как тут много фотографий, – сказала жена, прокрутив страницу. И все фотки в таком стиле – будто трупы ожили, как в сериале «Ходячие мертвецы». Но не просто ожили, а стали сами себя фотографировать, как обычные пользователи Инстаграм, и сливать все это дело в интернет.
«Нас 65328! Присоединяйся!» – радостно возвещал сайт.
– Ничоси! – выдохнул я.
– Больше никого не узнаешь? – спросила жена.
– Что?! – я даже не успел возмутиться бестактности вопроса, словно намекающего на то, что в Мертвограме могли быть и… мои любовницы. Они, впрочем, существовали только в Светином воображении. Всегда хватало ее одной. Даже когда она обвиняла в связи с…
…блин, это же мертвые люди, даже если бабы. Все равно, это МЕРТВЕЦЫ!
– Незачем смотреть такие ужасы на ночь! – сказал я и, захлопнув крышку ноутбука, потащил жену в спальную. Она и не сопротивлялась. Там занялись самым грязным из всех видов секса, просто потому что нужно снять стресс. А чем грязнее секс, тем лучше работал способ – проверено.
Жена стонала подо мной, требуя, чтобы еще и пальчиками помогал. И я помогал, видит бог! Просто мы еще не знали, что все ужасы ночи еще только начинались…
– Это она-а!!! – доносился откуда-то издалека возмущенный голос. Не сразу дошло, что звук не является частью сна. Жена уже тормошила за плечо.
В комнате темно.
– Что? Что случилось? – не понял я спросонья.
–Кто-то в дверь трезвонит. И орет, не слышишь, что ли?
– Звонят?! Не, ничо не слышал, – сказал я – и тут же раздался звонок. Незнакомец за дверью положил палец на кнопку и, видимо, не собирался ее убирать. В голове тоже зазвенело.
– Блин, да кто-то?! Какого хрена?! – я вскочил, но быстро понял, что все еще в одних трусах. В таком виде точно на площадку не выйти. – Где шорты?
Света захлопала ресницами, а за дверью все не унимались. Звонок звенел на все лады. Еще старой конструкции. Специально не стали менять звонок, когда переехали в новую квартиру. Потому что так типа слышнее.
Идиоты!
Теперь я готов разбить чудо-звонок, расколотить к чертям собачьим.
– Который час вообще? – спросил я.
– Два тридцать, – ответила жена, посмотрев на экран телефона.
– Это она-а!! – закричала женщина в подъезде.
Затем удар в дверь. Такой, что загудели бетонные перекрытия. Мы, конечно, привыкли, что соседи снизу, когда напьются, тарабанят со всей дури в собственные двери, но чтобы так вот, нагло, ломились в нашу, такого еще не бывало!
– Какого хрена, блин! Кто там?
– Это она, она во всем виновата! Из-за нее мы всем умрем! – причитал голос.
Наконец-то нашел шорты. Попробовал вскочить в них сходу, но потерпел фиаско – запутался и чуть не грохнулся на пол. Ударился плечом о гипсокартонную стену.
– Ты чего там? – спросила Света.
– Да, блин, долбаные шорты… Пойду, посмотрю, что там за дура, – сказал я, – а ты набирай полицию, если что.
Голос за дверью резко сменил тон – с агрессивного на умоляющий.
