В небе месяц растущей луны,
А в душе лишь предчувствие боли…
Люди духом весенним пьяны,
А во мне ощущенье неволи.
Непонятно откуда пришло,
И неясно, уйдёт ли куда-то,
Только бьётся, как птица в окно,
Сердце мягкое, словно из ваты.
Говорят, будто с птицею в дом
Горе, словно на крыльях, влетает…
То, что будет, случится потом,
И об этом лишь Б-г один знает.
Но предчувствие бьётся в висках,
Наполняя безволием душу,
И на цыпочках в мягких носках
Жизнь уходит, покой не нарушив.
