Я не знаю, что случилось в атмосфере:
То дожди льют, то жара, то град и снег,
А то бури мощные в магнитосфере,
Настроение со слёз сменят на смех.
И не знаешь, что случится с тобой завтра:
Иль когда проснёшься утром, иль в обед,
Иль пропустишь пищу целый день, иль завтрак,
Или это сказка жизни, или бред.
А вообще вся наша жизнь есть голограмма,
В ней, увы, нет жизни завтра, нет вчера,
Это данная нам всем сейчас программа,
И в ней утра нет, нет дня, нет вечера.
Это всё с какого места светит солнце
Иль откуда на него направлен взгляд,
Напрямую смотришь ты или с оконца,
Изредка глядишь иль всё время подряд.
Вот поэтому другие-то программы
Видим мы, в них завтра есть и есть вчера,
Но они одной сей жизни голограммы,
Жизни той, которая нас зачала.
И мы меньше вируса все в Высшем мире,
В коем существует множество миров,
Что ничтожны, как писк комара в эфире,
Даже если много этих комаров.
В голограмме этой множество вселенных,
Больше клеток всех, что в нашем теле есть,
Жизнь меняющих на также всех, нетленных,
У которых жизненных путей не счесть.
Так что главное – всё это мирозданье
Создано каким-то Разумом одним,
И пока Он во главе всего Сознанья,
Этот Мир лишь одним Им будет храним.
Ну а мы, что заслужили, – получаем:
Если клетка вздумала расти – то рак,
И пусть мы всё время жизнь здесь изучаем,
Главное, чтоб разум наш не стал нам враг.
Из-за этого на нас и катаклизмы,
Чтоб разрушить мозга нашего запор,
Изменения глобальные, как клизмы,
Уничтожат всех нас здесь, дёрнув затвор.
Вот поэтому проблемы в атмосфере:
То дожди льют, то жара, то град и снег,
А то бури мощные в магнитосфере,
Это всё несёт вершимый нами грех.
За всё то мы отвечаем в этой жизни,
Не вчера, не завтра будем отвечать,
За содеянное ответим до тризны,
То определит Создателя Печать.
