Мифы асфальта. Сборник рассказов - страница 6

И не потому, что я всю жизнь гонялся за химерами, и пытался объяснить друзьям, да и вообще всем, кто готов был меня выслушивать, что идеи важнее вещей, и не потому, что я эдакий герой, хотел спасти девушку из лап маньяка-гипнотизёра, и не потому, что на моих глазах происходили странные вещи, и я чувствовал своей обязанностью зафиксировать их в своём сознании, а потому что просто не мог! И всё. А причину, вы уж будьте добры, выбирайте сами.

Так что когда аристократ, буду пока называть его так, поднялся из-за стойки, и так и не заметив моего сумасшедшего взгляда, медленно пошёл к выходу из клуба, и девушка, так же медленно, как сомнамбула, сползла со стула и двинулась за ним, я тоже залпом допил пиво (допинг!) и крадучись, прячась за колоннами, последовал за ними. Я видел, как девушка, повинуясь еле заметному жесту аристократа, подошла к гардеробу, как аристократ взглядом заставил гардеробщика принести ей пальтишко, не требуя номерка, как медленно они оба прошли мимо почему-то вдруг застывших на месте секьюрити, и скрылись за дверью выхода. И как будто с меня вдруг тоже спало оцепенение, я услышал, словно бы вновь, мощный и прекрасный грохот и рёв очередной рок-группы, и только тут почувствовал, что меня уже не первый раз встряхивают за плечо. Я обернулся и увидел двоюродного брата Дэшу, вокалиста и идейного вдохновителя рок- ах, виноват, гранж-группы «Insight».

– Ты чего тут? Бухой совсем? Куда крадёшься, меня не слышишь, что ли? – заорал он, преодолевая клубный шум.

– Сейчас, Дэш, сейчас… Погоди… – я всё ещё был под впечатлением только что произошедшего на моих глазах, однако, быстро приходя в себя, я сказал. – Пошли со мной!

Мне нужен был свидетель. Впрочем, выскочив из клуба на улицу, мы уже ничего не увидели. Ну, почти ничего. За ворота автостоянки выезжал «Майбах» с номером, ах как же он впечатался у меня в мозгу, «д692ок177»

Больше про тот день мне написать нечего. Ну, не описывать же обычную послеконцертную пьянку, на которой я, видимо, был довольно-таки рассеян и невнимателен, если судить по постфактумным репликам моих друзей и брата. А про похмелье я уже отписывался 19-го.

Я, собственно, хотел написать про сегодняшний день. Про 20 апреля 20… года. Потому что буквально час назад, включив телевизор, и совершенно случайно попав на передачу «Дежурная часть», я услышал, что в подмосковном лесу, на восьмом километре Осташковского шоссе, нашли изнасилованный и странно и страшно изуродованный труп некоей Натальи Отвальновой, и по фотографии в продемонстрированном всем добрым телезрителям паспорте, я узнал её – девушку из клуба «Silk». И если бы это было всё. Выйдя затем из дома за хлебом, и пройдя всего-то сотню метров до ближайшего магазинчика нашего гетто, я увидел чёрный «Майбах» с номером, вы наверно догадались, «д692ок177». Первый раз в жизни я увидел на дорожках нашего пятиэтажного гетто «Майбах»! Никогда здесь такие машины не появлялись, нечего у нас тут делать сильным мира сего… И я даже не купил хлеба. Я повернулся и удрал.

А теперь я просто сижу, трясусь, плотно задёрнул все занавески, и пишу это, как доказательство Бог знает чего… Отправлю этот дневник всем друзьям и не только друзьям, может, поможет… Надо только дописать. Завтра буду жив – продолжу.

Не дай вам Бог испытать, что такое постоянно гложущий, снедающий страх, когда нервы напряжены до предела, всякий шорох в подъезде вызывает панические приступы: «Идут! За мной идут!», а звонок телефона бьёт, как взрыв адреналиновой бомбы: «Звонят! Это они звонят, сказать, что всё знают и я попался!». Как загнанная крыса в углу. Как мышь в маленькой норке, снаружи которой караулит большая и страшная кошка. Идёт охота. Идёт охота на меня, о Господи, спаси, что же делать? Может, обратиться в органы? В милицию? Но нет, нет, ведь «Майбах» же… В нашем государстве заявлять на владельцев «Майбахов» едва ли не страшнее, чем чувствовать себя нежелательным свидетелем их грязных дел…