– А ты что тут забыла? Не сопротивляйся ты так!
– Не твое дело! И вообще, отпусти меня! – дергается она. Сильная. Но я сильнее. – Я этому придурку не до конца наваляла!
– Хочешь до конца? Серьезно? Ты его чуть не убила!
– Он заслужил!
– Чем заслужил?
Девчонка долго смотрит на меня. Внимательно. Все еще со злостью. Потирает костяшки пальцами. Щурится пару секунд, потом снова находит мои глаза и заглядывает с такой ненавистью, будто я виноват в появлении ссадин на ее маленьких кулачках.
– Он подставил меня, – отвечает тихо-тихо. Уже без шипения и недовольства, но с нотками злости.
– Не все решается кулаками.
– Слушай, мажор хренов, – говорит уже громче, – давай ты не будешь указывать, что и как делать, лады? Вали, куда шел, а я пошла дальше…
– Ты никуда не пойдешь, – крепче сжимаю ее локоть.
– Это приказ?
– Да, мать твою, приказ!
– Ты мне не отец, чтобы приказывать, ясно?
Своими словами она будто пробивает какую-то брешь в груди. Брешь правды. Ведь это так, я ей никто. Случайный прохожий, с которым она провела пару часов в машине. Мне должно быть все равно. Сама справится, раз так заявляет. Но почему-то эта ситуация не дает покоя. Не позволяет поступить иначе. И я не желаю отпускать маленькую руку девушки.
Что-то бред какой-то, не находите?
Отдергивает предплечье. И я отпускаю. Не пытаюсь снова схватить, когда она шагает прочь. Смотрю на черное удаляющееся пятно, понимая, что просто не в состоянии задержать девчонку. Она права. Это ее жизнь. Ее судьба. Ее правила.
Эти слова напомнили о моем положении. О бесконечных анализах, о диагнозе, о лечении, которое может не дать результата. Возможно, я никогда в жизни не стану отцом, никогда не буду скандалить со своим ребенком и выяснять отношения. Или же…
– Стоять! – кричит кто-то позади. – Ловите эту детдомовскую!
Все происходит в считанные секунды. Девчонка округляет свои темные глаза и устремляется к выходу, ее напарник кидает обездвиженное тело в сугроб и бежит в другую сторону. Мужчина в форме полицейского сначала провожает взглядом убегающую девчонку, но в итоге подходит к пострадавшему. Осматривает его, помогает встать.
А я не иду на помощь, как меня просят, делаю вид, что вообще не слышу их. Вместо этого ищу глазами девчонку. Вижу вдалеке темное пятно, скрывшееся между деревьями. Спряталась за одним из них, слилась с обстановкой, присела на снег. Вряд ли ее кто-то заметил, но я иду к ней. Не торопясь. Только на нее смотрю.
Зачем? Почему бы мне не вернуться к Эдгару и его девочкам? Не знаю. Все как-то на автомате происходит. Может, хочу лично привести виновницу за шкирку и сдать в руки полиции. Или выяснить, почему она так жестоко обошлась с тем мальчишкой.
Или подойти к ней вплотную и выяснить, вдруг не только раненому нужна помощь.
– Уйди… – шепчет девчонка, подняв голову, когда я сажусь перед ней на корточки.
Дышит тяжело, за грудь хватается своими окровавленными ручонками. Сжимает ее. Глаза жмурит. Причем так сильно, что из уголков глаз видны маленькие капельки слез. Всего пара штук. Странно, что я разглядел все это в темноте.
– Ау…
Что с ней происходит?
– Где болит? – подбираюсь ближе.
Что за тупые вопросы? Она же за левую грудь держится. И что с тобой делать? Эй! Мне кто-то поможет? Как тебя, вообще, зовут? Твой напарник вроде как говорил. Или нет?
– Ева! Твою ж мать! – наконец-то вспоминаю я. Трогаю ее за плечи, пытаюсь в чувство привести. Она вообще меня не слышит? Глаза так же закрыты, руки чуть ослабли, но продолжают кое-как держаться за куртку.
