– Ребята, парашют за сучки зацепился… высоко… еле сорвала! И нога что-то…
– Идти-то можешь? – так же тихо спросил Бикбаев и после торопливого кивка Белогорцевой опустился на колени, прикрылся плащ-палаткой и, раскрыв планшет, скользнул фонариком по уже выученным наизусть линиям. – Так, мы сейчас вот здесь… До усадьбы километра полтора-два… Прячем мой купол, разбираем грузовой и – вперед. Так, первым идет Поп, потом Титаренко и Лиза, я – замыкающий. Кто наступит на сухой сучок – пусть лучше сразу вешается! Все, пошли…
…Частенько мы путаем понятия «разведчики» и «диверсанты», а то и складываем их вместе, хотя задачи у них абсолютно разные. Считается, что разведчики проникают в тыл врага, режут-стреляют там всех подряд, а когда слегка утомятся, то хватают на плечо зверски матерящегося языка-генерала и, героически отстреливаясь, торопливой трусцой возвращаются к своим. На деле же высшим пилотажем войсковой разведки считается незаметное проникновение в тыл врага, выполнение задачи по сбору информации, добыванию языка или другой какой работы – причем все это абсолютно бесшумно, без единого шороха и выстрела – и возвращение к своим без малейших потерь. То же и у диверсантов: проник – взорвал – вернулся без потерь. Вот только война – это не учения на песочке в «командирском ящике»… Солдат хороших и по-настоящему толковых в армиях бывает не так уж и много. В разведку отбирают лучших, и все равно нужны годы, чтобы подготовить аса, мастера, настоящего матерого волка. А этих лет, как правило, никогда не хватает… И часто из разведвыхода возвращаются не все. Бывает – никто… Одна из самых страшных вещей на войне – рукопашная, когда лицом к лицу, грудь к груди, когда в ход идут и автоматы-пистолеты, и ножи, и саперные лопатки, и просто руки-ноги… и зубы. Но еще страшнее, когда на нейтральной полосе судьба сталкивает две разведгруппы с разных сторон… Матерые волки сталкиваются нос к носу и, яростно хрипя, начинают резать и рвать друг друга. Молча. Без всяких «мать вашу, падлы», «шайзе» и «ферфлюхте вольфен». И выживают далеко не все. Бывает – никто…
…Окраина поселка начиналась практически сразу за оборвавшейся опушкой леса. Аккуратные, добротные дома и хозпостройки ничем не напоминали расхристанные усадьбы российских крестьян – никаких сломанных заборов, прохудившихся и покосившихся крыш, никаких куч навоза, старых досок и прочего хлама. С первого взгляда было видно – живут здесь люди зажиточные и хозяйственные, живут прочно. Сараи – и те многие сложены из камня-валуна, крыши домов – под железом. Своя земля, дом, хозяйство – все строилось-устраивалось не на один день-год – на века…
– Вон его дом… – Бикбаев рассматривал в бинокль окна дома, потом скользнул взглядом по хозпостройкам. – Ага, хомут висит на стене сарая – значит, все чисто… Подходим к дому, там для Белогорцевой работа будет… Вперед.
– Сказал бы мне кто еще вчера, что моя жизнь от старого хомута будет зависеть, – еле слышно проворчал Пахомов, на что Бикбаев свирепо ощерился и чиркнул ладонью по горлу.
– Ja wohl, Herr Untersturmführer! Да все, все – молчу…
Совершенно бесшумно Белогорцева подключилась к телефонной линии, приложила микрофон к уху и несколько минут слушала – что же происходит в доме…
– Радио слушает… Ходит по дому, что-то говорит – сам с собой… – еще минут через пять Лиза уверенно шепнула командиру: – Один он в доме. Точно один…
