Они называют это – тексты.
И это на самом деле не стихи и не проза,
А именно тексты.
Они подобны трансу лунатика,
Которого нельзя окликнуть,
А только наблюдать и быть готовым
Подстраховать, если он будет падать.
Они, эти тексты, обычно ночные,
Подобны безлунной зимней ночи,
Когда нежить и нечисть
Выходит на охоту за душами и телами.
Это – сон разума.
При этом чёрный юмор и скабрезности
Приветствуются, как и крепкие слова,
Как показатель раскрепощённости автора.
Они сами называют свои творения текстами
И живут в этой тусклой унылой реальности,
Где даже секс не пробуждает,
Но требует особых приправ —
Иначе ничего не получится…
И весело, как на кладбище зимней ночью…
Или для них свои тексты —
По аналогии со священными текстами —
Становятся сакральным явлением
И ждут внимающих почитателей?..
Ощущая себя новаторами, вспомните, господа,
Что творили ваши собратья по цеху
В начале прошлого века!
И вам придётся признать,
Что они ушли гораздо дальше
На этом пути и зашли в тупик.
Не-жизнь – это всегда тупик,
Поскольку не даёт развиваться и расти,
А только нагнетает и разрушает
Себя же самоё, стараясь сделать это эффектно,
Привлекая последователей —
Или не желая мучиться в одиночку?..
Итак, они пишут тексты,
И если бы это было тихо и ненавязчиво,
В компании своего одиночества,
Или в своём кругу, а не провозглашалось
Истиной, современной, непревзойдённой,
Единственно сущей – в противовес
Традиционной «квадратной» банальной поэзии,
То можно было бы просто жить на разных улицах…
Но почему бы не признать возможность
Одновременного существования?
Тогда не будет этого противостояния,
Отрицания и самопровозглашения себя
«аристократами духа» – в противовес всем прочим…
И всё-таки они пишут тексты,
Не смея называть это стихами…
