Моё Кривое Счастье - страница 5
И в горле – ком.
А за окном, как в комнате, темнеет.
Бездарно про́жит день в глухих стенах.
И, кажется, коньяк уже не греет.
Увы и ах.
20.09.2015
Я ничего не жду
Один на тонком льду,
среди красивых трещин,
я ничего не жду
от всех мужчин и женщин.
Я ничего не жду,
камней залётных кроме.
Я больше не иду
участвовать в погроме.
Я больше не иду,
других не подстрекаю.
Прикованный ко льду,
смиренно привыкаю…
Прикованный ко льду,
не дай свободу чувствам.
Озвучили беду
шаги тревожным хрустом.
Озвучила беду
сигнальная ракета.
Я ничего не жду,
боясь весны и лета.
Я ничего не жду,
но всё-таки надеюсь:
в Раю или в Аду —
хоть где-нибудь
согреюсь.
01.06.2016
Мой рок-н-ролл
Небо надкушено, я – вертолёт,
с «Чёрной акулой» – точь-в-точь.
Мой темперамент тебя порвёт,
беспозвоночная ночь.
Песня надорвана виски и льдом,
ветром заляпана грудь.
Курит Гоморра и плачет Содом,
переживая мой путь.
Плоть исцарапана, вата и пух —
не исказилось лицо.
Рвутся модели монашек и шлюх,
вздумавших дёргать кольцо.
Рёбра исколоты – шип и стрела —
входят-выходят хитро́.
Я – воробей, благородство орла
переполняет нутро…
Чувства взъерошены: весел и глуп,
смел и пуглив, и смешон.
Мимо борделей, дворцов и халуп —
вне голубей и ворон…
Нервы расшатаны, градус и дым,
музыка – лепят и мнут…
Не по годам – умереть молодым
от недостач и простуд,
от передоза и постной любви.
В поиске крыльев и лиц
много всего замешалось в крови —
от вертолётов и птиц, до…
Я – не чудовище, нож и патрон,
правда, использовал, но…
больше себе причиняю урон —
скромно и озорно.
Мне наплевать на гонения: вот,
сеешь недоброе, мол…
Мой темперамент меня порвёт,
молодость и рок-н-ролл,
тяга к ответам – глобальным и – нет,
формула, план и забой…
Может ли быть музыкант и поэт
просто самим собой?
29.10.2016
Небо шепчет
В старой маске, с больным оскалом,
в переливах идей и планов,
чёрным волком среди баранов
я крадусь по лесам и скалам.
Складник бьётся в кармане о фляжку
с дорогой золотой отравой.
А на фляжке – орёл двуглавый —
он – размашист, я – нараспашку.
Мух не ловит он, я – всеяден,
мы по духу – родные, ближе —
я не так же отлично вижу,
и от этого хмурь во взгляде.
Это место похоже на Припять,
я там не был, но видел кадры.
Здесь куплеты звучат, как мантры,
здесь мне хочется больше выпить…
Речь не только об алкоголе —
всеми чувствами пью пространства.
До зевоты устав от пьянства,
я зарядку ищу в глаголе…
Я снимаюсь в арт-хаусном клипе —
подтанцовка и первый голос.
Распылив ледяную морось,
небо шепчет «займи, но выпей».
Сигареты торчат земные,
в поднебесной курилке – дымно.
Обязательно будет стыдно
за ближайшие выходные.
<октябрь, 2016>
Разговор со счастьем
Ночь подходит к концу.
Окосевший – тоской,
я сижу в кабаке.
Подлецу всё к лицу:
сигарета в зубах,
непочатая стопка в руке…
Я скулю, как щенок,
потерявший внезапно
родное тепло.
Стены, пол, потолок…
Лишь бы взгляд —
не на севшее рядом трепло.
Мой колючий забор
всё равно пропускает чужие лучи.
Не лепи разговор,
но, пожалуйста,
сердцем прошу – не молчи.
С ярко-рыжих волос
луч зелёный скользнул
в стопку горькой воды,
отвлекая всерьёз
от непрошеных давящих
строк череды.
Ты напротив, легка,
я – с печатью печали
на сморщенном лбу.
Не видать рюкзака,
но безумную тяжесть
ношу на горбу.
Улыбаешься мне, понимаешь —
не выход – отчаянно пить.
Мы с тобою на дне,
от того, что когда-то взахлёб
приключилось любить.
А казалось бы – вот – это чувство
должно окрылять, не ломать.
Не уходит, живёт…
Похожие книги
