Мы пишем жизнь не с красной строчки.
Порой абзацев не найдётся.
Оставить чистыми листочки —
нет, никому не удаётся.
Наш каждый день – атака, вызов,
но чаще это – оборона.
Не уклониться от сюрпризов
в пути от пользы до урона.
Пытаться вглубь засунуть чувства,
оставить правила, рефлексы —
часть современного искусства —
быть там, куда приводят рельсы.
Но невозможно сохраниться,
всегда неловко остаются
бездарно белыми страницы.
Черновики с годами рвутся.
Мы пишем, книги заполняем,
рисуем нужные картинки…
В душе себе не позволяем
фотографировать снежинки.
Да, так бывает – на бумаге
нет новых строк, нет иллюстраций.
Страницы – белые, как флаги.
А ты устал, ты хочешь сдаться.
Но мы – забавные такие:
вчера – полёт, теперь – петелька.
Уйти из выбранной стихии —
не отпускает каруселька.
Мы обрастаем, тяжелея,
тем, что хотят глаза, желудок,
к себе приманивая, клея…
Не подключая свой рассудок.
А кто-то книги не оставил,
а кто-то сам решил – не сто́ит.
Никак её не озаглавил,
закрыл, не веря, что откроют.
И – не забудут, не отбросят.
Они записывают тоже.
Ты – часть, куда тебя заносит?
К чему – разрушил, уничтожил?
– Довольно! Хватит! «Многа букав»…
Но – посмотри: все что-то пишут.
От вкусов, запахов и звуков —
у всех, бывает, сносит крышу.
Но кто-то – слабый, кто-то – резвый.
Всё в голове, как ни банально.
Один – со шрамами от лезвий,
другой – в нуле по пятибалльной…
Да, всем нужна любовь, забота,
поддержка. Действуйте, любите!
Но кто пойдёт в твоё болото,
когда ты только – потребитель?
Да, в мире много одиноких,
их заполняются страницы.
Отдай… Не будь одним из многих.
К тебе вернётся, заискрится.
А мы вдвоём напишем главы,
внутри себя разжав пружинки…
У нас с тобой на жизнь забава —
фотографировать снежинки.
26.12.2014
