– Почему?
– Потому что он агрессивный и заносчивый тип. Псих, у которого проблемы с алкоголем и наркотой. Да и писать на заказ он не будет. Странно вообще, что его работёнка до сих пор висит в архиве. Нужно поискать достойных музыкантов и нормальные треки. – "Нормальные"… Опять это слово.
– А я и искала. Тысяча песен, и все они – пустышки. Безвкусица, набор звуков. А тут есть тайна, надрыв, тут столько всего есть!
– Послушай, я не спорю. Умерь пыл. Мелодия задаёт нужную атмосферу. Окей.
– Раз она из архива, значит, мы сможем выкупить на неё права, – подсказывает один из парней.
– В случае с этим говнюком, даже в этом нельзя быть уверенным наверняка, – парирует Рейнольд.
– Но согласись, будет круто, если он продаст её. Пустим слух, другой. Фан-клубы подтянутся очень быстро, а нам не помешает внимание людей и прессы, – говорит темноволосый.
– Да, тут и пиар, и музыка годная. – Кивает головой другой. Продолжаю смотреть на этих "головастых гениев", которые ведут размышления, опять не обращая на меня никакого внимания, словно бы я прозрачной стала.
– Возможно. Но не стоит ограничиваться одним композитором, тем более, если это – Эймс. Нужно других рассмотреть.
Отчаянно вмешиваюсь.
– Но другие все… – Рейнольд улавливает мой настрой спорить и прерывает меня.
– Слушай, у нас тут полно других, более важных вопросов. Выкупи эту песню, хрен с ней! Я не против. Если такая упёртая, участвуй дальше, убеди его дать нам ещё материала! Давай-давай! Действуй! Иди к Чарли. Он тебе всё расскажет. А нам нужно работать. – Эти слова полоснули мне по сердцу. Обидно за композитора. Песню явно недооценили, весь проделанный мною труд тоже. Можно подумать, я не работала все эти дни, а занималась чепухой. И что значит "выкупи" и "убеди"? Он же специально! Хочет, чтобы я пришла к нему в итоге и сказала, что не справилась.
Рей встаёт и открывает дверь кабинета с громким противным окриком:
– Лео! – На этот зов реагирует худой парень в рубашке на выпуск и в больших очках; мне этот типичный образчик корпоративного работника почему-то напоминает анорексичного Кларка Кента с папками бумаг и планшетом в руках.
– Проводи её к Чарли.
– Но у меня же…
– Мне без разницы. – Прерванный на полуслове юноша с ненавистью смотрит на меня, потом на Рея, снова бросает на меня полный злобы взгляд и делает жест рукой "идём". Через пару мгновений оказываюсь в подвале, открываю дверь и попадаю в совершенно другой мир.
Тут темно, хотя ламп с потолка свисает много, но все они светят очень тускло. Несколько неоновых полосок. Прохладно. Запах сигарет, проводки и пластика. Здесь тихо и бархатно глухо, словно уши прикрыли ладонями. Здесь нет суеты. Нет бумажек. Кажется, тут вообще никого и ничего нет, но стоило заглянуть за угол, и передо мной открывается потрясающая картина: огромный не то стол, не то компьютер, сотни мигающих кнопочек, виниловые пластинки, на тёмных стенах пластиковые панели, на других стенах торчат пирамидки из поролона, всё пространство застлано чёрным ковролином, от чего создаётся очень приятная камерность. В глубине комнаты, за чудо-кнопочным огромным столом вижу двух щекастых мужчин. Не придумав ничего получше, собираюсь с мыслями и иду в их сторону.
– Здрасте! – Застаю старичков врасплох, демонстрируя вопиющее пренебрежение правилами ведения знакомства в Нью-Йорке.
– Добрый день. Чем могу помочь?
