– Ну разве что вы на меня настучали. Да и вообще, теперь уже без разницы, ’cuz I’m dead.
– Yeah, you are Dead. – так же, не отрываясь, протянул аморфный Джим.
Это была игра слов, если кто не понял. Чувак подумал, что я в очередной раз пытаюсь акцентировать внимание на своём сценическом имени, но не в этот раз, нет. Осознав это, я улыбнулся и направился к выходу, накинув пиджак.
На улице было мрачно и пасмурно, прямо как мне нравится. Нет, бесспорно я любитель лета, но ненавижу жару. Во время неё сложно быть готом, ведь чёрные шмотки нагреваются быстрее всего, заставляя тебя потеть и пахнуть. А это уже атрибут не меня, а тех крастис, которым я пытался устроить готический джихад в клубе, несколько дней назад.
Стоило мне вспомнить о их существовании, как я заметил троих, тусующихся на стоянке у супермаркета. Большой и толстый скин Джинджер, и два панка рядом с ним: Роттен Грин с характерным зелёным могавком и Кросс, брюнет с причёской «помойка». Бритоголовый рассказывал двоим друзьям-панкам:
– Ну так вот, захожу я к ним в магазин и спрашиваю сколько стоит флаг Ирландии, а мне говорят, что они закончились. И я отвечаю: тогда дайте мне флаг Кот-д’Ивуара!
Все трое залились гнусным смехом, а я продолжал свой путь как ни в чём не бывало. Ожидаемо, что они меня заметили, и отступать было некуда. В безлюдном пространстве их ничто не останавливало перед тем, чтобы разобраться со мной.
– Эй, faggoth! – заорала мне лысая детина, – Иди-ка сюда, побазарим.
Я заметил, как самый дрыщеватый из них, Кросс, потянулся в карман своей проклёпанной косухи за пером.
– О чём мне с вами базарить, отбросы?! – лишь усмехнулся я им в ответ.
– Что ты сказал? – огрызнулся в ответ Роттен Грин.
– Что слышал, гниль. Вон, на каждом из вас так и написано: Misfits.
Все трое удивленно переглянулись. Эта надпись и правда присутствовала на каждом из них: на косухе Кросса был патч, на чёрном бомбере Джинджера значок, а на Роттене футболка. Ублюдки любили хоррор-панк, но теперь им было суждено познать настоящий ужас. Мне опять ответил вожак стаи, лысый:
– Смотрю всё упражняешься в остроумии, Регги Джихад.
– Ну ведь ум у меня есть. И он острее, чем ваши перья.
– Нет же, придурок, нам не нужны проблемы с копами из-за такого дерьма как ты. – осмелился прокудахтать Кросс.
– Дерьмо только у вас в головах, а проблем не будет, ведь невозможно убить мертвого.
– Кого мертвого?! Тебя, что ли? Ты совсем тронулся от своего унылого замогильного музла. – осклабился Роттен.
– Да нет, это вполне реально. Только вы ведь в это не верите, материалисты долбаные. И даже как панки вы просто кучка тупых детей с двойными стандартами, а не панки вовсе, иначе бы оценили мой перфоманс. Этим я показал, кто тут настоящий панк!
– Какой перфоманс, дубина, ты чуть не угробил Тони, Ронни и Донни! – выпалил Кросс.
– Да лучше бы угробил, нахер этих мудаков! – улыбаясь парировал я, чем вызвал ярость у всех троих, и они резко двинулись в мою сторону, занося кулаки. Я вроде бы понимал, что всё равно мертв, и бояться мне нечего, но не знал, каково было бы огрести, пусть даже будучи неживым. В любом случае, даже при отсутствии болевых рецепторов, у моего тела скорее всего пропала регенеративная функция, тем более ублюдки могли испортить мою одежду. В общем, недолго думая, я запрыгнул в одиноко стоящую на тележку из супермаркета, оттолкнулся и поехал прочь.
