Ловлю себя на том, что совершенно по-глупому улыбаюсь ему в ответ.
- Что? – переспрашивает. – Закрыть дверь? Нет! Ты должна быть в поле моего зрения и это не обсуждается. Не хочу, чтобы ты сбежала,а мне бы пришлось тебя искать.
Раздраженно фыркаю, а этот наглец берет мыло и начинает намыливаться. А чтобы, как он выразился, не терять меня из поля зрения, поворачивается ко мне лицом. И я, словно завороженная, слежу за большими мужскими ладонями, которые водят брусочком мыла по крепким, выпуклым грудным мышцам, восхитительным кубикам пресса. Когда же руки опускаются ниже, я, не сдержавшись, рвано выдыхаю, не в силах оторвать взгляд от неторопливых, плавных движений.
Опомнившись, резко поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с его огромными зрачками. Он делает движение в мою сторону, но я резко подскакиваю, выставив впереди себя руку:
- Нет! Нет и нет!
Он нахально усмехается и ныряет под струю воды, смывая мыло. И за что мне подобное наказание?
Когда он выходит из душа, я протягиваю ему полотенце, отвернувшись. Маркас берет, спорю, что специально касается моих пальцев своими.
- Оберни бедра, сделай одолжение – говорю противным ханжеским голосом, сама от себя в шоке.
Беру ноут с подзарядкой, и мы топаем в гостиную. Тут Маркас усаживается на диван, широко расставив ноги. Вот объясните мне, почему мужики всегда так раздвигают колени? Им их фаберже мешают? Или что? Или у них у всех мания величия и таким образом они демонстрируют, будто между ног у них агрегат таких размеров, что больно сдвинуть ноги? Бесит!
Присаживаюсь на край дивана, подальше от развалившегося незваного гостя. Включаю ноут. Он у меня старенький, а потому жужжит и гудит, пока загружается. Маркас подается туловищем вперед, рассматривая принесенный предмет.
- Что это? – спрашивает.
- Это ноут. Компьютер, но маленький, переносной.
Ответом мне было полное непонимание в глазах, поэтому продолжаю:
- Это такой аппарат. Я хочу с его помощью зайти в интернет, если повезет, и посмотреть, не было ли в окрестности каких сборищ любителей поиграть в косплей.
- Я ведь уже говорил…
- Да, я слышала, – перебиваю его, - но мне нужно проверить.
Захожу в поисковик, задаю запрос. Мне, естественно выбрасывает кучу страниц по теме. И что характерно, ни о каких сборах в нашем округе ни слова. Но я упрямая, а потому перефразирую запрос в поисковике и опять листаю страницы. И опять ничего. Но я снова перефразирую… Так продолжается больше часа. В конце концов, приходится признать, что эта версия не подходит.
Едва я раздраженно отодвигаю от себя ноут, подает голос моя незванная головная боль:
- А мы есть вообще будем?
Капееец!
- Будем – отвечаю, набирая в поисковике…, как он там себя назвал? Маркас Доннхайд?
Сразу всплывают несколько страниц. Нажимаю на первую же ссылку. Попадаю на сайт Шотландской истории первого тысячелетия, вкладка национальные герои. Ничего себе! Герои!
«Маркас Доннхайд – великий воин и патриот. На его счету более тысячи набегов и сотни сражений с норманнами. В 858 году стал вождем клана, собрав под своим знаменем мелкие разрозненные кланы. В 859 организовал союз с кланом МакДугалл. Погиб в 860 году от рук норманнских воинов, не оставив наследников. Его побратим, Крейг МакДугалл, не смог объединить оба клана, но продолжал отбивать набеги врагов. Погиб в сражении в 861 году».
Пытаюсь переварить прочитанное. Машинально скольжу по странице вниз, а там приписка. Прямо под не очень четким рисунком. «Портрет Маркса Доннхайда. Художник неизвестен». Всматриваюсь в рисунок. Почему-то мурашки резво бегут вдоль позвоночника при рассматривании портрета. В том, как ложатся мазки, штрихи, чудится что-то знакомое. Где я могла подобное видеть?
