Мой хулиган - страница 11

– А может, это был не он?

– Я что, Ольховского не узнаю?

Моя рука, тянувшаяся к рулону туалетной бумаги, замирает. Опять его фамилия! Это издевательство?

– Так, и что было?

– Он ее впихнул в аудиторию, зашел сам и стал ей что-то на ухо нашептывать…

До этой секунды я стояла за закрытой дверью кабинки, просто замерев, а теперь даже не дышу. Я узнаю голос одной из девиц – это же Инга. Слышу шум воды, перебивающий ее разговор со своей подругой. И я становлюсь одним большим ухом, когда вода через пару секунд выключается.

– Да не может быть, чтобы она была с ним знакома.

– Я своими глазами видела. А еще сказал, что у него важное дело к ней! – возмущается Инга. – Не понимаю, как такое возможно? Эта мымра еще и молчит! «Знаю, и все тут». – Майер мерзко пародирует мой ответ. – Я перед Максом крутилась около года, и он ни разу не обратил на меня внимания. Так почему он тогда шепчется с этой Синичкиной?! Она ж вообще никакая.

– Ни кожи ни рожи, – поддакивает подружка Инги. – Вечно этот хвост на башке затянет, ссутулится, в бабкину одежду вырядится. Фу!

– Она стремная, – подтверждает Майер. И обе ехидно хихикают. От этих смешков что-то противно скручивается у меня под ложечкой.

– Ты же не думаешь, что между ними что-то есть?

– Пф-ф, – усмехается Инга. – Удел Синичкиной – быть старой девой в окружении сотни кошек, но явно не Ольховский. Только вот зачем он с ней тогда общается?

Но ответа ее подружки я уже не слышу. Обе, цокая каблуками и хлопнув дверью, испаряются из туалета. А я так и стою в своей кабинке. В одних джинсах и спортивном топе, сжимая в руке блузку и кардиган. Меня словно ударили пыльным мешком по голове. В ушах – белый шум, а по спине ползут ледяные мурашки. Дрожащими руками натягиваю на себя мокрую блузку и закутываюсь в кардиган. Из кабинки выхожу на негнущихся ногах. Я ощущаю себя как-то странно. Вроде это называется дежавю… Застываю перед огромным зеркалом, висящим на белоснежной кафельной стене женского туалета. Смотрю на свое отражение:

«сутулая»

«хвостик»

«лицо блеклое»

«в бабкину одежду вырядится»

«Ты просто немного стремная», – в моей голове раздается бас Ольховского.

«Она стремная», – вторит голос Инги.

Стискиваю зубы, потому что горло сжимает спазм от подступающих слез. И я все еще смотрю на себя в зеркало. То есть слова Максима – правда? Неужели меня действительно все видят именно такой? Стремной.

Домой я возвращаюсь с настроением ниже плинтуса. Оно становится еще хуже, когда в почтовом ящике нахожу очередную квитанцию на оплату квартиры и еще одно предупредительное письмо от управляющей компании. Ведь в графе «Долг» сумма меньше не стала. Если так пойдет и дальше, нам и правда скоро отключат и свет, и газ с водой. Жаль, что нельзя просто взять и выбросить эти бумажки.

Чертов Ольховский! И нужно было ему оказаться тем Анонимом777 из приложения. Не будь он им, я бы уже продала эти дурацкие ответы, выплатила какую-то часть долгов за квартиру и забыла все как страшный сон.

Тяжело вздохнув, я запихиваю квитанцию и письмо себе в сумку. Поднимаюсь на пятый этаж нашей с дедом сталинки, едва волоча ноги. На душе тошно. Хочется прямо здесь усесться на ступеньки и пожалеть себя. И все еще влажная блузка на мне лишь добавляет дрянных ощущений от этого дня. Ко всему прочему, еще и тот разговор Майер и ее подружки в туалете не выходит из головы.

Во мне бурлят обида, злость и полное непонимание. Неужели, чтобы не быть стремной, нужно стать чьей-то копией? Ну, например, той же Майер. Я всегда знала, что далека от журнальных идеалов. Огромные, широко расставленные глаза, никаких сексуальных скул, кукольных ресниц и брендовых шмоток. Я одеваюсь как мне удобно и на что хватает денег. Не гонюсь за популярностью. Да, я самая обычная, но, оказывается, правильно это называется «быть стремной». Понуро доползаю до своей двери и лезу в сумку за ключами.