У самого, кстати, в голове тоже щелкнуло, когда Оксана диктовала данные Иры, но тут же все выветрилось. Вроде и слышал где-то фамилию. И не раз.
Только вот где?
Черт бы побрал эту работу. Скоро и свою фамилию Давид с трудом вспоминать будет.
- Зачем тебе эта девочка? – Владимир задал вопрос спустя минутной молчаливой паузы, вгоняя в ступор Давида.
Не чисто здесь. Ой, как все запутано. И запущено.
- И как я это должен понимать?
Всё, теперь точно найдет девчонку.
Чтобы загадок меньше стало…
12. Глава 12
Ирина
Пялиться в потолок – это становится моим самым любимым занятием за последние полгода. Ни тебе забот, ни хлопот. Одним словом – ничего. Пустота. Никчемная жизнь. Хотя какая это, нафиг, жизнь? Так, существование одно, и то непутевое, как бы я ни старалась что-либо исправить.
Попытка выжить в этом озлобленном и несправедливом мире. За что, Господи, ты так меня наказываешь?
- М-мм, - простонала и перевернулась на живот, утыкаясь лицом в подушку, так тошно на душе. Выть хочется от бессилия.
Я все делаю неправильно.
- Михалыч, гад, опять нажрался с утра пораньше! – услышала из коридора вопли престарелой соседки. – Сейчас участкового вызову!
- Отвали, карга старая, - проворчал тот самый Михалыч, вызывая на себя еще больший гнев бабы Нади.
Одно и то же. Изо дня в день. Вот они, прелести коммуналки. Хорошо хоть дед оставил мне здесь комнату, иначе стала бы я бомжом. В полном смысле этого слова.
А так, четыре комнаты всего. Да и нас тоже четверо. Терпимо, хотя все равно хочется выть…
- Господи, баб Надя, не надоело вопить тебе? – засмеялась Любаша, гремя кастрюлями на кухне. Уже по звуку я научилась различать своих соседей. Каждый, как говорится, со своими тараканами.
И снова, в очередной раз, захотелось завыть. Громко. Протяжно. Как будто это спасёт мое плачевное состояние.
Хочется сбежать. Чем дальше, тем лучше. Только вот единственного близкого человека бросить не могу. И от этой мысли накрывает волной негатива еще сильнее. Еще немного, и нервы точно сдадут. Я не выдержу!
Эх, Витя, Витя, что же ты наделал?
- Ирка, ты дома? – баба Надя забарабанила мне в дверь. – Отзовись, зараза!
- Дома! – крикнула, чтобы в покое меня оставили. – Сплю!
- Любка, дома наша свиристелка! – продолжала горланить старушенция. – А ты переживала.
Ну, хоть кто-то за меня переживает, и то радует. Но все равно накрывает меня – я всегда хандрю после посещения брата. Два раза в месяц.
На протяжении полугода я смотрю, как единственный близкий человек превращается в овощ. И от безысходности сердце разрывается на части.
Витя, ну нафига ты сел за руль своего спортбайка в тот злополучный день? Неужели дурацкий спор и глупые понты, что ты круче всех, для тебя дороже жизни? И не только твоей. Я просила, рыдала, хватала за руку, но брат не послушал. Упрямый, несдержанный и слишком уж принципиальный. Особенно, когда это касается данного слова.
Скользкая трасса, мотоцикл занесло, и вот итог. Плачевный. Страшный. Дорогущая операция, инвалидное кресло, реабилитационный центр и никаких оптимистичных прогнозов на будущее. Помимо сломанного позвоночника, еще и сильный удар головой. Мозг повреждён. Тут медицина вообще бессильна.
В общем, полный писец. Если не сказать похлеще.
Марк тоже постарался добить меня вчера. Знал же, гад, что я целый день с братом провожу, только все равно периодически доставал.
