Очень скоро понимаю, что он направляется прямиком к моему рабочему столу.
— Инга, я поговорить. — Он возвышается над моим монитором.
Поднимаюсь с кресла, киваю, обходя стол:
— Говори.
— Хватит подтрунивать над Верой, — начинает он обвинительным тоном. — Ну расстались мы с тобой и расстались, что теперь? Такое бывает.
— Я подтруниваю? — Моя левая бровь неумолимо ползет вверх.
— А что, нет? — тут же начинает злиться он. — Зачем ты ей суешь под нос мои подарки? Думаешь, ей приятно? И про спортзал этот сочиняешь…
Челюсть моя стремительно летит вниз.
— Я ничего не сочиняю, — говорю, хлопая ресницами.
— Инга, из тебя спортсмен, как из меня швея-мотористка. Ты симпатичная и так. Где-то… Наверное… Но ежу понятно, что ни в какой спортзал ты не ходила и худеть — это не твое. Своим враньем и подзуживанием Веры ты меня не вернешь.
Наверное, впервые в жизни я напрочь теряю дар речи.
Чувствую, как начинают гореть щеки. Очень надеюсь, что этого не видно под слоем тонального крема и пудры.
Через время с трудом прокашливаюсь, хриплю в ответ:
— С чего ты вообще решил, что я хочу тебя вернуть?
Виктор усмехается, смотрит на меня свысока, что несложно при его высоком росте.
— Ну я ж не слепой…
На этом он разворачивается и шагает прочь, выходит из кабинета.
Тут-то до меня и доходит: он вправду думает, будто я сплю и вижу, как он перевозит вещички обратно в мою квартиру, устраивает свою костлявую задницу на моем диване и требует ужин из трех блюд. Да что там думает — он, поди, в этом просто уверен! Это же надо, какое у человека самомнение.
Вспоминаю его слова, и меня накрывает таким приступом злости, что аж всю трясет.
— Ах ты макака краснозадая, ах ты прыщ на слоновьем причиндале, ах ты… Да на хрен ты мне сдался, такой на рыбу падкий! — шиплю себе под нос.
Симпатичная… где-то. Спортзал, видите ли, не мое. Кто ему дал право меня судить?
Вот возьму назло этому гаду похудею! Буду самая красивая, самая фигуристая, и вообще…
Надо бы сесть на диету. С сегодняшнего дня буду есть одну траву. Салат из салата, приправленный салатом.
Слышу, как у меня на столе начинает вибрировать телефон. На экране виднеется незнакомый номер.
— Да! — отвечаю чересчур резко.
— Привет, Инга? — раздается из трубки смутно знакомый голос.
Пока силюсь вспомнить чей, звонивший представляется:
— Это Жора из тренажерного зала. Звоню узнать, когда тебя ждать на следующую тренировку?
Причем говорит это так зазывно, будто ему доплачивают за то, чтобы клиенты исправно ходили в спортзал. Кстати, возможно, так оно и есть.
Тренировка…
Вспоминаю тот ад, который пережила сегодня утром. Бр-р, сразу по выходе из спортзала я решила, что больше туда ни ногой. А потом перед глазами всплывает наглое лицо бывшего мужа, уши режут его гадкие слова о моей внешности.
М-да, обстоятельства изменились.
— Тренировка будет очень кстати, — отвечаю уверенным голосом. — Могу прийти завтра.
В трубке раздается хмыканье:
— Рад, что есть боевой настрой. Но завтра тебе вряд ли стоит тренироваться, — вдруг отвечает Жора.
— Почему? — спрашиваю возмущенно.
— Думаю, нужно дать мышцам немного отдохнуть. Может быть, послезавтра? Успеешь оправиться?
— Да я как огурчик! — заявляю гордо. — Но послезавтра так послезавтра.
— Отлично, — почему-то очень радуется он. Наверное, уже подсчитывает, сколько заработает за тренировки. — Жду ровно в шесть тридцать. Точно придешь?
П-ф-ф-ф, вот наглый тип, еще и сомневается. Мужики словно задались целью ткнуть больнее в мое и без того раненое самолюбие.
