– Так как, черт побери, мне теперь узнавать своего? – не унимается Бенсон.
– А вы его подпишите, – Саманта с насмешкой протягивает маркер и оборачивается к «кей‑ви»: – Пошли, убогий, работа не ждет.
3. Системный сбой
Сканер считывает отпечаток ладони лишь со второго раза – Саманта слишком пьяна, чтоб уложить руку ровно.
– Долбаный замок, – цедит она сквозь зубы, вваливаясь в квартиру.
За дверью ее привычно встречает хаос. Грязные и выстиранные рубашки разбросаны по комнате, а в раковине размножается очередная колония бактерий в тарелках с присохшими остатками еды. Посудомоечная машина уже две недели как сломана, но ни ремонтников, ни киберов из клининговой службы Саманта не вызывает принципиально – псевдоинтеллектуального металлолома ей хватает и в участке. Наткнувшись на подлокотник, она тяжело оседает на диван. Шестой шот текилы явно был лишним. Или десятый – кто ж считал? А, может быть, просто не стоило мешать ее с «космополитеном». Или как там называлась розовая мерзость, которую им щедро подливали в бокалы?
Стена перед глазами плывет и покачивается, словно тряпка на ветру. Не пытаясь снять куртку, Саманта со стоном заваливается на бок.
Ну зачем она снова надралась? Это же не ее девичник, а Доун. А вот та не зря накидалась в хлам. Перед унылой совместной жизнью требуется отрыв. Если, конечно, до свадьбы дойдет, учитывая, что Тиму пришлось стаскивать невесту со стриптизера – загорелого и подтянутого секс‑кибера.
– Прострелите мне голову…
Саманте с трудом удается найти положение, в котором ее не мутит. И почти получается задремать, когда в сознание врывается назойливое пиликанье.
– Заткнись, умоляю. Только не сейчас…
Трясущейся рукой она вытаскивает из кармана смятую пачку сигарет, но даже затяжка не спасает – сотовый продолжает трезвонить, отзываясь болезненной пульсацией в висках. Не глядя на экран, Саманта вырубает телефон и снова откидывается на подушку. Сон. Ей нужен сон. Вот только вместо него мозг раздирают кошмары вперемешку с хаотичными воспоминаниями из бара. Свет прожектора бьет по глазам… Подошвы липнут к полу – какой‑то идиот пролил коктейль под ноги… Две визжащие девицы вовсю лапают силиконовый пресс секс‑кибера и шлепают по накачанной заднице… Рассерженный Тим оттаскивает Доун от сцены… Возле барной стойки чьи‑то руки передают Сэм бокал с коктейлем, и она махом опрокидывает его в себя… И, кажется… падает… Сквозь неоновый ореол к ней наклоняется стриптизер:
– Вам нужна помощь?
Смазливое лицо странным образом трансформируется в серьезную рожу «кей‑ви». При этом он снова оказывается одет.
– Чего не раздеваешься, ушлепок? – хмыкает Саманта.
– Вам нужна помощь, детектив Миллс.
Теперь это уже не вопрос, а утверждение. Черт! Даже во сне его голос звучит похоже.
– Дай угадаю – показать нечего, – не унимается она. – Бедолага. Ни пресса тебе не сделали, ни член не привинтили.
– Я введу вам раствор витамина В6. Пожалуйста, не дергайтесь.
В ту же секунду ягодичную мышцу сводит от укола. Распахнув глаза, Саманта с криком кидается вперед… и едва не расшибает лоб о подбородок сидящего рядом «кей‑ви». Одной рукой он придерживает ее расстегнутые джинсы, а второй откладывает шприц на журнальный столик.
– Жестянка, ты вконец охренел?
– Приношу извинения, что воспользовался содержимым аптечки без разрешения. Это был единственный способ вывести вас из состояния алкогольной интоксикации.
