Читать онлайн Виктория Волкова - Мой наследник

1. Пролог

Пролог

Руслан

– Эй! Давай! Сюда! Прыгай! Не бойся! Ох, мамочки!  – слышатся со стороны реки девчоночьи вопли. Всплески воды и хохот.

Раздраженно кошусь на открытые окна. Может, стая русалок уплывет куда подальше? И не обращая внимания на веселый гомон, недовольно смотрю на брата.

– Погоди… – сжимаю руку в кулак. – Что значит, мы упустили эту сделку? Тендер выставили специально для нас…

Сейчас бы треснул, ей-богу! Но в кабинете моего загородного дома сидят еще люди. Тру лоб, пытаясь сдержаться и не наорать.

– Как можно было слить договоренный контракт? Объясните мне кто-нибудь? – обращаюсь я к коммерческому директору и к заму по финансам. Комик и финик, твою мать!

– Мы старались, Руслан Артурович, но форс-мажор. Пестов нас переиграл, – вздыхает Росляков. Главный комик моего холдинга. Обхохочешься, блин!

– Вижу, как вы постарались, – говорю спокойно и немного устало. – Меня не было всего три дня в городе, а вы прое… упустили то есть проект, который кормил бы нас целый год. Молодцы, нечего сказать…

– А-а-а! Ты сейчас перевернешь лодку! – снова слышатся чьи-то радостные вопли, а за ними всплеск воды.

Интересно, кто там из местных разошелся под моими окнами? Был бы кто чужой, охрана давно бы прогнала… Неужели внучка Розанова с подружками? Этой можно все. Ее дед был адъютантом у моего. Считай, семья.

Морщусь, глядя на пунцового комика. Что-то вы мне недоговариваете, дети мои? И заслышав, как за окном кто-то весело хохочет, поднимаюсь из-за стола.

Лениво потянувшись, выхожу на террасу.

Так и есть. Напротив моего дома на реке стоит лодка. И с нее в воду прыгают две девчонки. И если первая – маленькая, похожая на пацана, девица, абсолютно не привлекает мое внимание, то вторая – забирающаяся в лодку блондинка – уже давно будоражит мое воображение.

Девчонка  с минуту-другую лениво дрейфует, держась за борт лодки. А затем уверенно подтягивается. Ясен пень, в родной стихии. И ей по фиг, что кто-то смотрит… Скорее всего, даже и не подозревает.  Дулька мокрых волос давно съехала на бок.  Плавки тоже немного ушли в сторону, открывая отличный вид на упругую как орех булку. Зато сильные руки уверенно вытягивают из воды красивое аппетитное тело, давая возможность рассмотреть тонкую талию и длинную гордую шею.

– Красотка, – шепчет рядом Артурчик. Мой брат никогда не может усидеть на месте и обычно бегает за мной хвостиком.

– Даже не смотри в ее сторону. Дед с тебя шкуру спустит…

– Колхозанки не в моем вкусе, – морщится брат и добавляет с ухмылкой. – А ты, кажись, запал на нее, бро…

– Да пошел ты, – бросаю, ощерившись, и уже собираюсь зайти внутрь как со стороны реки слышится звонкий голос.

– Здравствуйте, Руслан Артурович! Мы тут не сильно шумим? Вам не мешаем?

Дергаюсь, будто к заднице поднесли оголенный провод.

– Привет, Света! – скупо улыбаясь старой знакомой, откровенно пялюсь на грудь, облепленную мокрым трикотажем. Замечаю пуговки сосков. И неожиданно понимаю, что готов спрыгнуть в реку в белых льняных брюках от Бриони и в такой же рубашке от Дольче-Габбано. Подплыть к лодке и подхватив аппетитную Светку, подурачиться с ней немного в воде. Но полный кабинет людей и ворох проблем ни за что не дадут мне почувствовать себя мальчишкой. Да и русалок распугаю…

– Никто не спит, и река общая, – смеясь, машу рукой и, зайдя в кабинет, в изумлении гляжу на своих сотрудничков, застывших около окна.

– Цирк уехал, клоуны остались, – рычу, не сдержавшись. – Я хочу услышать хоть какие-то внятные объяснения. – Кто-нибудь мне озвучит причины, по которым мы проиграли тендер?

И откуда о нем мог узнать Пестов? Условия писались под нас. И перебить наши ставки мог человек, точно знающий каждый пункт. И если произошла утечка, то нужно без промедления найти шпиона и покарать.

С реки вновь доносятся смех и голоса. Снова кто-то прыгает в воду. И я, всего на пару минут забыв о проблемах, как наяву представляю Свету Розанову в моей постели и чуть не вою от досады.

Нельзя, блин! Нельзя!

– Кажется, у нас завелся крот, – уперев взгляд в начальника службы безопасности, вздыхаю я. – Немедленно найти и доложить. И еще, – прикрыв глаза, тру переносицу.

«Светка, девочка, что ж ты со мной делаешь?»

– Наведи справки, Петр Георгиевич, – наскоро пишу на красном липком листочке данные моей русалки. – Узнай, чем занимается…

– Ты на нее запал, бро, – смеется мой глупый брат. Так бы и вдарил бы по репе.

– Если бы ты, Артурчик, – цежу равнодушно, – иногда включал мозги, то мог бы догадаться о самых  простейших вещах. Всех родственников Николая Викторовича мы знаем лично. Его внучку – тоже. Как милую девочку. Но эта самая девочка выросла. Вот и пора навести справки, чем она сейчас занимается. Чтобы потом у нас сюрпризов не было… Как с тендером!

Обвожу суровым взглядом понурые лица и замечаю довольно.

– Работайте. Задачи поставлены. Будут вопросы, пишите в Телегу.

– У тебя когда вылет? – интересуется брат. Если сейчас предложит проводить и лично довезти до аэропорта, наверняка это он просрал тендер. – Давай, я отвезу.

– Нет, спасибо, –  печально мотаю башкой. – Не трать время. Займись делами.

И через полчаса, подхватив кейс с ноутбуком, выхожу из дома. Тщательно осматриваю лежащие в багажнике чувалы со снарягой. Вроде, ничего не забыл!

– Едем, Михалыч, – киваю личному водителю. И всю дорогу до аэропорта почему-то размышляю о Свете Розановой.

«Проморгали мы эту девицу. Чем, интересно, она занимается?» – думаю, прикрыв глаза. И ввалившись в зал ожидания бизнес-класса, радостно пожимаю руки друзьям.

– Морская регата! – напевает Толян, открывая бутылку виски.

– Еще вроде рано для алкоголя, – усмехаюсь криво.

– Рано, не пей, – добродушно отмахивается Толик, мой лучший штурман, и добавляет ворчливо. – Что ты такой правильный, Годаров? Бухтишь как старый дед…

– Да пошел ты, – фыркаю весело. И наблюдая, как Толян жесткой рукой разливает по стопкам жидкость цвета охры, пишу сообщение безопаснику.

– Как пробьешь инфу по Розановой, сразу отпишись. 

2. Глава 1

Глава 1

Три ме­сяца спус­тя

Свет­ла­на

– При­вет, кра­сот­ка! Хо­чу те­бя. Сколь­ко сто­ишь?

Чи­таю со­об­ще­ние и не сра­зу въ­ез­жаю в смысл. А ког­да до­ходит, фыр­каю воз­му­щен­но. На­вер­ное, ошиб­лись но­мером. Кто мог прис­лать эту дичь?

Прид­ви­нув те­лефон  поб­ли­же, ко­шусь на фи­зич­ку Зою Ива­нов­ну, изу­ча­ющую жур­нал о жиз­ни звезд. Мы с ней в учи­тель­ской од­ни. Сей­час она за­кон­чит чи­тать и нач­нет пе­рес­ка­зывать  мне каж­дую статью. Я уже этот но­мер знаю, хоть и ра­ботаю в шко­ле вто­рой ме­сяц.

«Нуж­но на­пус­тить за­нятой вид, – ду­маю, прид­ви­гая к се­бе стоп­ку тет­ра­дей. – Все рав­но их на­до про­верить. Дик­тант у де­сято­го «А».

От­кры­ваю тет­радку, а са­ма внут­ренне сод­ро­га­юсь. Аж фыр­каю от воз­му­щения. Ка­кая сво­лочь взду­мала пред­ло­жить мне вся­кую гнусь?

Па­лец са­моволь­но ты­чет в кон­такт, и ког­да на весь эк­ран от­кры­ва­ет­ся фот­ка, вскри­киваю от не­ожи­дан­ности. Скло­няю го­лову, что­бы не за­мети­ла Зой­ка. И стис­нув зу­бы, сно­ва всмат­ри­ва­юсь в хо­леное ли­цо. Мо­лодой кра­сивый муж­чи­на снис­хо­дитель­но улы­ба­ет­ся в ка­меру. Все в нем во­пит о бо­гатс­тве. Зо­лотые за­пон­ки с брил­ли­ан­та­ми. До­рогой тем­но-си­ний кос­тюм, бе­зуко­риз­ненно си­дящий на креп­кой фи­гуре. И да­же лег­кая неб­ри­тость на ху­дом ли­це выг­ля­дит ухо­жен­но и со­лид­но. Рус­лан Го­даров. Че­ловек из дру­гой все­лен­ной. 

Мне хва­та­ет ми­нуты на раз­мышле­ния. Ро­зыг­рыш! Ну ко­неч­но! Кто-то из мо­их зна­комых пос­та­рал­ся. Тот же Ге­на, ко­торо­го я про­дина­мила ме­сяц на­зад, ре­шил отыг­рать­ся. Или дев­чонки при­калы­ва­ют­ся. В лю­бом слу­чае, не на ту нар­ва­лись.

– Мил­ли­он, – пе­чатаю, ус­ме­ха­ясь са­модо­воль­но. И жду, ког­да соль­ет­ся мой не­ведо­мый со­бесед­ник.

– До­рого, но при­ем­ле­мо, – тут же при­ходит от­вет. Обал­де­ло вчи­тыва­юсь в каж­дую бук­ву. Что при­ем­ле­мо?! И ко­му? Ни­чего не по­нимаю! Бред ка­кой-то!

От­ло­жив те­лефон в сто­рону, воз­вра­ща­юсь к про­вер­ке дик­танта. Мыс­ленно хва­лю се­бя за на­ход­чи­вость. Кто бы там ни был, я его у­ела! От­ве­чать мне яв­но не то­ропят­ся.

«По­шел лям ис­кать? Да, Рус­ланчик?» – ус­ме­ха­юсь до­воль­но и, про­ведя паль­цем по хо­лено­му ли­цу Рус­ла­на Ар­ту­рови­ча, не­ожи­дан­но ска­чиваю фот­ку. – «Он, ко­неч­но, кра­сивый», – ду­маю я, вспо­миная, как прош­лым ле­том мы с Кать­кой пры­гали в во­ду пря­мо под ок­на­ми Го­даро­ва. 

Сно­ва ви­жу Рус­ла­на. Бе­лая ру­баш­ка неб­режно рас­стег­ну­та. Влаж­ные во­лосы хоть и за­чеса­ны на­зад, ле­жат круп­ны­ми куд­ря­ми. На ли­це снис­хо­дитель­ная улыб­ка. 

– Мы вам не ме­ша­ем? – мыс­ленно пе­ред­разни­ваю са­му се­бя и мор­щусь раз­дра­жен­но. Ба­рин на бал­кон выш­ли, а тут дев­ки дво­ровые кла­ня­ют­ся. Ть­фу!

Слов­но жар­кой вол­ной на­каты­ва­ет злость.

«Нуж­но все-та­ки иметь чувс­тво собс­твен­но­го дос­то­инс­тва, – взды­хаю на­туж­но. И вер­нувшись к про­вер­ке, под­черки­ваю ошиб­ки. Без вся­кого со­жале­ния став­лю тро­як и быс­тро бе­русь за сле­ду­ющую тет­радь. От­вле­кать­ся ни в ко­ем слу­чае нель­зя. Зоя Ми­хай­лов­на, ка­жет­ся, изу­чила «Стар­Хит» вдоль и по­перек и те­перь жаж­дет об­сужде­ний. С кем, не­важ­но! Бы­ли бы сво­бод­ные уши.  Спа­сибо, не на­до!

– Све­точ­ка, – ок­ли­ка­ет ме­ня фи­зич­ка ме­довым то­ном. – Пос­мотри, как у Ал­лы и Мак­си­ма дет­ки вы­рос­ли. Та­кие ми­лые…

Ки­ваю, не со­бира­ясь спо­рить. О жиз­ни Гал­ки­на и Пу­гаче­вой я слу­шать не хо­чу. Но, ви­димо, при­дет­ся. Зоя на­чина­ет раз­гла­голь­ство­вать, не об­ра­щая вни­мания на мой слиш­ком за­нятой вид.

– Ты толь­ко глянь, – за­яв­ля­ет она, по­казы­ва­ет мне фот­ку сев­шей на шпа­гат Во­лоч­ко­вой. И под­ло­жив ку­лачок под пух­лую ще­ку, при­чита­ет об от­сутс­твии цен­зу­ры в пе­чат­ных из­да­ни­ях.

Сно­ва ки­ваю и слу­шаю из веж­ли­вос­ти. Хо­тя я ис­крен­не не по­нимаю, за­чем ин­те­ресо­вать­ся чу­жой жизнью, ког­да в лич­ной – пол­ный бар­дак? Мне бы в сво­ей ра­зоб­рать­ся. Уз­нать, кто прис­лал гнус­ное пред­ло­жение.

Внут­ри все за­кипа­ет, сто­ит толь­ко по­думать о  эсэ­мэс­ке. Кто же так ве­селит­ся? Не­уже­ли мои дев­чонки? Не­даром веч­но нас­ме­ха­ют­ся на­до мной и драз­нят ме­ня пос­ледней девс­твен­ни­цей пла­неты.

Ну, по­годи­те, птич­ки!

Де­лаю сни­мок пе­репис­ки и, от­ра­вив в об­щий чат под­ружкам, от­прав­ляю со­об­ще­ние с мно­жес­твом смай­ли­ков.

– Ва­ша ра­бота?

– Рус­ла-а-ан­чик! – пи­шет Лен­ка, а ей вто­рит Кать­ка. – Это он те­бе на­писал? 

– Ско­рее Зем­ля ос­та­новит­ся, и Сол­нце упа­дет свер­ху, – пи­шу я, до­бав­ляя па­ру ехид­ных ро­жиц. – Мы оби­та­ем в раз­ных ре­аль­нос­тях, де­воч­ки. Да и са­мо пред­ло­жение тух­лое. Это точ­но не он! Рус­лан не мог. Луч­ше сра­зу приз­на­вай­тесь.

– Не я, – тут же от­кли­ка­ет­ся Ле­на.

– И не я, – вто­рит ей Кать­ка.

– Пусть пе­речис­лит! – сме­ют­ся под­ружки. – А то бол­тать каж­дый мо­жет.

– Иди­те ле­сом, – за­кан­чи­ваю я бе­седу и рас­се­ян­но ки­ваю  фи­зич­ке. Стук в дверь спа­са­ет ме­ня от ис­то­рии Ро­ми Шнай­дер, ко­торую сто пять­де­сят лет на­зад бро­сил под­лый Ален Де­лон. Под­няв гла­за на вло­мив­ше­гося в учи­тель­скую му­жика в ка­шеми­ре, стал­ки­ва­юсь с изу­ча­ющим взгля­дом.

– А мне Ро­зано­ва нуж­на. Свет­ла­на Дмит­ри­ев­на…