Возможно, сейчас просто не лучший момент для поцелуя. Я была расстроена и устала. Повторим…потом.
Резко отстраняюсь. Немного виновато растягиваю в улыбке влажные губы.
- Ну…Пока.
- Пока. Я завтра позвоню, - Арс облизывает свои губы. Взгляд у него расфокусированный, довольный. Наверно, не то, что у меня...
- Хорошо, - открываю наконец дверь. Выскакиваю из машины.
- Ты мне очень нравишься, Лиз! - летит из салона вдогонку, но я уже захлопываю за собой.
Захлопываю за собой входную дверь и тяжело опираюсь спиной о полотно, скользя рассеянным взглядом по узкому коридору моей квартиры. Пальцы будто сами собой порхают вверх, к губам. Трогают, словно пытаются нащупать оставшийся фантомный след. В груди раздрай. А внутренний голос безжалостно подсказывает, что это никакой не раздрай, а...разочарование!
"Да ты его просто не хочешь, Лиза!" - орет он внутри меня.
Предлагаю ему заткнуться и, оторвавшись от двери, начинаю раздеваться. Срываю шубу, сбрасываю сапоги, раздраженно тряся ногой.
Нет, это не так. Арс мне нравится. Он умный, приятный, мы смеемся...иногда. И запах его...Конечно, хозяйственным мылом отдает немного, но кто-то просто слишком чистый. Это же лучше, чем грязный, да?
Чё-ё-ёрт!
Нет, надо признавать очевидное, пока не поздно. Это ведь первый поцелуй! Да я должна сейчас от счастья с визгами носиться по коридору, а не уговаривать себя, что в следующий раз мне точно зайдет.
А вдруг и правда зайдет?
Опускаюсь на пуфик. Обхватываю голову руками. Нет, ну в принципе было ничего... У Арса столько достоинств. И я вижу по его взгляду, что он не врет - я искренне нравлюсь ему. Это такое приятное, вдохновляющее чувство, когда ты кому-то по-настоящему нравишься. Да еще и не просто кому-то, а ценному, достойному, подходящему...
Вон и папа не против Кропоткина. Хотя это как раз вряд ли плюс. Оглянуться не успею, как у деда на даче на собственной помолвке буду сидеть...А рядом Арсик...Прижимается ко мне своим пахнущим мылом, интеллигентным телом.
Мда...
Это так обидно!
Ну почему?! Почему идеальный по всем параметрам парень, который относится ко мне как к принцессе, меня совершенно не заводит! Почему его предупредительность мне кажется слабостью, уважение - нерешительностью. Да у него даже язык как у мямли! Не хочу и думать, что ниже, господи... Тоже наверно что-то вежливое и асексуальное. Воображение услужливо рисует перекошенное страстью лицо Арсения и то, как он сквозь зубы скулит "Лиза, можно я кончу?". А мой злобный внутренний голос орет на это "Нельзя!" и инфернально смеется.
Нет, это не с ним. Это со мной что-то не так! Привидится же такое...
А может у меня травма? Ищу мудаков и абъюзивных отношений? К психологу пора?! Это все папа со своими тираническими замашками... И братья туда же. Дружно вбили мне в голову, что этот домострой пыльный - и есть норма человеческих отношений. А я...
"Так, стоп, не вали с больной на здоровую, - ехидно фыркает внутренний голос, - У Кропоткина просто рот слюнявый - отец в этом точно не виноват".
"Может он голодный был? Вот слюноотделение и повысилось...Эх, надо было все-таки поужинать заехать," - вяло возражаю сама себе и плетусь на кухню.
Открываю холодильник и зависаю на пару минут, пока он не начинает возмущенно пищать. Подгоняемая охранной системой, достаю открытую бутылку вина и грушу. Наливаю себе половину бокала и прячу вино обратно. Нарезав грушу, плетусь к одному из кресел- мешков, наваленных на кухне в импровизированной гостиной зоне. Когда иду мимо столика, рука так и тянется к пиале с орешками, но замечаю там грецкие и передумываю. Этот вкус уже сегодня вечером у меня во рту побывал...
