Угнал, пьяная тварь. Или кому-то отдал, чтобы тот угнал.
Я бы подумала на эвакуатор, но я парковалась правильно, и номера были чистые, да и не успел бы он приехать за полчаса.
Нет. Не эвакуатор. Разве что он реально мимо проезжал. Случайно.
Случайнее него могло быть только НЛО в этом районе Москвы.
— У вас что-то случилось, Ирина Александровна?
Сахарный голос. Бархатный. На данный момент — голос, заставляющий весь мой мир подернуться алым туманом.
Голос Верещагина.
Он стоит за моей спиной, вышел с одной очевидной целью — поглумиться. Стоит, расставив ноги, запихнув ладони глубоко в карманы брюк. На губах — ехидная резиновая улыбка.
Мы сталкиваемся яростными взглядами — и мне очень странно, что после этого вселенная не взорвалась. И мудак не испарился на месте. Что со мной? Я теряю форму?
И все-таки даже сейчас, когда он люто меня бесит — я все равно им любуюсь. Мне было мало его на коленях. Хочу еще.
Я бы порола его три раза в неделю. И может быть, полгода спустя он бы отработал болью свою дрянную натуру. Почему я раньше её не видела? Почему не понимала, насколько глубоко в его душе находится дно?
— Я ведь напишу заявление об угоне, Антон Викторович, — я говорю это серьезно, спокойно — ведь еще раз вывести меня из себя этому козлу не удастся, — и на моей сумке наверняка найдутся чьи-то отпечатки. И на камерах ресторана наверняка кто-то засветился. А в тачке моей — модуль спутникового отслеживания.
— Ужасно интересно и очень ответственно, — Верещагин кивает, склоняя голову набок, — вот только, почему вы рассказываете об этом мне? Думаете, я имею какое-то к этому отношение? Это обвинение? Знаете, сколько поимеет с вас мой адвокат за такие оскорбления?
— Оскорбишь тебя, как же, — шиплю я раздраженно и шагаю подальше, чтобы не продолжать этот идиотский разговор.
Отвесить ему пощечину мне хочется все сильнее. Две. Три…
Он же ни черта не понимает. И вместо того чтобы притухнуть и свалить из поля моего зрения, он продолжает доводить меня до ручки.
И почему именно меня? С чего такая сомнительная честь?
То есть перетрахать четыре десятка баб за год — это нормально по его критериям, и лишь я не только не достойна члена его высочества, но и воспринимаюсь им как девочка для битья. Вот только он не на ту напал.
Я переживу сегодня без сумки из моего багажника. У Проши в брюках непременно найдется ремень, а большего мне и не нужно.
Хотя это безумно несправедливо, что именно Проше достанется за ублюдка Верещагина. Он же к жене еле живой поползет… Ну, если, конечно, вынесет всю мою ярость.
Я иду не оборачиваясь. Телефон достаю из сумки. Мне нужно такси хотя бы…
Бах…
При моей комплекции и каблуках — когда в меня врезается мужик в полтора раза тяжелее меня — я чуть не лечу на асфальт. Удерживаюсь на ногах только каким-то чудом. А вот телефон из руки вылетает, падает на парковочное покрытие, чтобы… тут же оказаться под каблуком мужского ботинка.
Стекло жалобно хрустит…
Сука!
— Вы не ушиблись, Ирочка, я такой неловкий, — ядовито интересуется Верещагин. Да — это он меня толкнул. И это он раздавил мой телефон…
Боже, спасибо, что у меня нет ножа.
Я бы сейчас этого урода прирезала даже тупым столовым ножом. И делала бы это медленно. Чтобы было побольше его крика.
Я привожу себя в равновесие, поднимаю взгляд на Верещагина, снова опускаю глаза, глядя на телефон под его ботинком.
— Ох, — ухмыляется Верещагин, — простите, Ирочка, я ваш телефон сломал? Я же говорю — я ужасно неловкий. Вы не волнуйтесь, я вам все оплачу.
