Футболка.
– Футболка? Серьезно? Мне в этом ходить по… – вырывается у меня. И я резко до боли прикусываю язык. Смотрю поверх длинной мужской футболки с каким-то странным принтом на ухмыляющегося мужчину.
– Верно. Мне нравится, как выглядит девушка в моей одежде на голое тело. Это ну очень сексуально. К тому же, пока ты не продолжила возмущаться, скажу, что ничего другого у меня нет. Не наденешь же ты мои трусы…
Ну класс вообще! Нравится ему. Меня бы спросил, что мне нравится. Я вот в своей одежде люблю ходить, блин, а не в какой-то чужой, еще и после мужика, который меня без спросу трахнул, а то этого к кровати наручниками пристегнул.
– А может, и надену! – опять выдаю нелепую ерунду. Наверное, самую нелепую, которую только мог бы подкинуть мне воспаленный всем случившимся за последние сутки мозг.
– Надевай.
До меня только сейчас доходит, что я стою перед мужчиной, вовсю глазеющим на меня, абсолютно голая.
Да что с мной творится?!
Спохватываюсь наконец и прижимаю футболку к себе.
– Ладно тебе, маленькая. Какой смысл прикрываться, если я все уже видел?
– Ты не понимаешь! – бурчу и краснею, будто Кирилл меня застукал за чем-то неприличным. – Отвернись! – И набравшись не пойми откуда большой смелости, выдаю: – Мало ли что ты видел. Ты же мужчина. Уважай меня как девушку и дай мне нормально переодеться, а не вот так, как на арене цирка.
К концу этой вспышки моя уверенность поугасла. Я поняла, что слишком дерзко выразилась, и притихла, потупив взгляд. Но на Кирилла это подействовало… почти как надо. Он хмыкает и отворачивается.
– Ты смотри какая. Ладно. Давай только быстро.
– Нет, стой, – окликаю его, кое-как вспомнив, что мне, помимо реальной надобности хорошо отмыться от пота и прилипшей к коже спермы, да и крови тоже, неплохо бы уединиться и подумать, как убежать от этого ненормального мужика, который вроде бы и милый, а потом как рявкнет, что можно уписаться от страха. – Мне в душ надо… тоже. Очень. Я же тут вся… Ну, это…
– Конечно! – опять так добродушно улыбается и показывает себе за спину большим пальцем. – Налево, по коридору и дверь направо. Что стоишь? Ты же хотела. Давай, давай, топай, лапушка, – хлопает в ладоши и подгоняет меня. А когда я семеню мимо, стараясь обойти мужчину как можно дальше, он еще и дотягивается и отвешивает мне шлепок по попе.
Все так же прикрываясь спереди футболкой, побегаю мимо и иду по указанному маршруту. Гостиная при свете дня вообще выглядит иначе, будто здесь все изменили за ночь. Пофиг! Быстрее в ванную.
Нахожу нужную дверь и шмыгаю внутрь. Быстро закрываю за собой дверь и нажимаю на защелку на пружине. Бросаю футболку на работающую стиралку и оборачиваюсь. Вижу громадную белесую комнату. Все яркое, аж в глазах рябит. Первая мысль: окно, тут, в таком здоровенном помещении, должно быть большое окно, через которое можно выпрыгнуть, и поминай как звали. Но тут же приходит разочарование, когда замечаю почти под самым потолком малюсенькую форточку, больше напоминающую отдушину, в которую даже я, такая маленькая, не пролезла бы, даже сложись в три раза.
– Бли-ин… – ною и сползаю по двери на холодный кафельный пол.
***
И тут облом. Да как это так вообще может быть? Такая комната большая, но такая маленькая форточка!
– Аг-р!
– Что-то случилось? – сразу слышу за дверью. Мужчина не рядом, в отдалении, но все равно будто бы стоит над душой. – Дашуля?
