- На начальных этапах? Я не…
- Ты же хочешь еще информацию?
Киваю, неотрывно следя за тем, как его смуглые, длинные пальцы рисуют круги на моем колене и длинные лучики на голени.
- Тогда я продолжу рассказывать, если ты не против. Чуть больше десяти лет назад в робототехнике произошел прорыв. Гениальный биолог Маркуш Зелмарт создал первого биологически синтезированного робота.
- Как это? Я не понимаю…
- В лаборатории, путем деления клеток был создан одновременно живой и неживой организм. Робот имел все внутренние и внешние признаки обычного оборотня. Кожу, легкие, матку, мозги.
- То есть… У меня внутри не железо?? Обычные органы? Тогда почему я не ем, не пью, не справляю нужду? Не сплю, в конце концов?
- Ах, сколько вопросов. Все дело в том, что твое обычное тело управляется специальной программой, внедренной в мозг. Программист задает параметры куклы. Темперамент. Предпочтения. Характер. И пить, и есть, и спать ты можешь, если это впишут в твой код. Именно программа руководит твоим телом. А теперь подумай, не спеши. Если твоя программа, написанная умниками из лаборатории, дала сбой, то кто теперь управляет куклой?
- Хочешь сказать, я управляю? – спрашиваю почему-то шепотом.
- Умненькая девочка, - мурлычет Орсо, поглаживая мою коленку.
Хочется ответить: «Где ты был, когда я была девочкой», но решаю не козырять почтенным возрастом. Раз сказала и хватит. Тем более, что возраст не равно мудрость. Знавала я несколько бабулек, своих ровестниц, по уму хуже малолеток, ощущение, что они ничего в жизни не видели, кроме магазина и телевизора.
- Ладно. Допустим, управляю я, но… Когда я на несколько минут отвлекаюсь, задумываюсь… кукла продолжает работать. Я не стою, зависнув.
- Конечно. Твоя душа, твои мозги в этом теле – это вирус в программном обеспечении. По-хорошему, тебя надо бы отправить назад в лабораторию, чтобы разработчики посмотрели, что произошло, отчего такой сбой.
- Нет! Пожалуйста, Рэйнер, не надо…
- Повтори…
- Что? – спрашиваю недоуменно.
- Мое имя. Повтори.
- Рэй…нер, - произношу, в середине имени сглотнув, из-за того, что мужчина внезапно приподнимается на руках и нависает надо мной, касаясь твердым животом моего бедра с внешней стороны.
- Еще раз, - требует, сверкая глазами и как-то хищно водя носом возле моих волос.
- Рэйнер, - произношу полузадушено. – Можно еще вопрос?
- Можно? Если поцелуешь меня, - выдвигает условие. – По-настоящему, как любовница. У тебя есть такая функция.
- Не путай. Это у куклы есть такая функция, не у меня, - возражаю.
- Вас не спутать. Я с закрытыми глазами пойму, кто передо мной, - говорит странное. – У каждой женщины есть функция любовницы, встроенная природой, не программистами.
- Это не так…
- Ты хочешь спорить, или задать вопрос? – перебивает меня Орсо.
Не отвечаю. И так понятно, чего я хочу. А значит, нужно идти на уступки. Хотя… это даже не уступка, а бартер. Да. Я – ему, он – мне. Почти деловые отношения. Почти…
- Я не хочу спорить, - отвечаю и вижу, как загораются и расширяются зрачки в глазах мужчины.
- Рад это слышать.
Насколько он рад я вижу невооруженным взглядом и даже чувствую бедром всю, так сказать, мощь его радости. Мне даже не приходится тянуться к его губам. Они рядом. В миллиметре от моих. Но кто бы знал, как иногда тяжело преодолеть даже этот миллиметр. Опять вспоминается мое былое замужество. Я никогда не целовала мужа первой. Шутливо клюнуть в щеку могла. А вот чтобы со страстью и желанием – никогда. Неловко как-то было. Стыдно. Что я - распутная женщина, чтобы так себя вести? А теперь вот оно как…
