Моя земля – мое время - страница 11

Синие флаги и синее небо.

Но нет… Нет, не синие. Голубые.

И алые. Красные. Яркие, но не любые. Прекрасные.

Как на парад.

Уходящие в чистое синее небо.

И хотя

Нам достаточно света и хлеба,

На обычном мосту эти яркие флаги горят,

Как Победа.

Тогда, в сорок пятом.

Хотя в сорок пятом ты не был.

Но так говорят,

Так сияет она сквозь года.

Как тогда.

Прорываясь сквозь тьму.

Никому!

Неподвластно уму.

Никому

Не смогу пожелать я Победы такою ценой.

Что со мной?

Неужели прошедшее так невозможно болит?

И бездонная память моя – инвалид —

Не хранит моментальное, свежее вовсе,

А в манящий и темный колодец ее

На прохладное донце залит

Треск орудий

И та Подмосковная осень?

Тот огонь, пожирающий танки,

И мертвые лица людей,

И на льду Ленинградские

Чем-то прикрытые

Стылые санки?

Под какою звездой родились те, кто выжил,

И те, кто убит?

Кто увидел сиянье рубиновых звезд на рассвете…

Этот мост.

И еще – мои милые, гордые дети,

У которых душа точно так же сегодня болит.

И стихи.

Эти лица читающих врезались в бедную память.

В ту Победную синь,

В этот реквием старых бессчетных могил.

Разве можно сказать, разве можно

Все выдать словами?

Можно – спеть,

Поклонившись всем тем, кто дожил.

Пока нас ждут – мы живы на земле.

А кто-то и на небе – журавлями.

Мы на планеты горестном челе

Являемся ожившими полями,

Травинкой, воробьиными «чирик»

И ручейка бесхитростным журчаньем.

Мы слышим шум деревьев, детский крик,

Весенней ночи робкое молчанье,

Твое дыханье и твои мечты —

Они реальны. Вышло, слава Богу.

На свете часть меня. И это – ты —

Кто помнит нашу долгую дорогу.

Игра ума, воображения полет,

К готовым строкам приложение души…

Душа, как птица, и рыдает, и поет,

Когда и голос есть, и струны хороши.

От струн, трепещущих внутри живого горла,

Волна эмоций завороженно бежит.

Все то, что вне, одно мгновенье жизни стерло,

И кисть творящего взволнованно дрожит.

Картина – жизнь, картина – смерть,

картина – мука…

Картина – ненависть, любовь и торжество.

Глаза, фигура, и опять – рожденье звука.

Стихи… лишь рифмы. Мир. И только-то всего.

Спасибо за душ не утихший огонь,

За ваши живые глаза.

За то, что почувствует снова ладонь —

В ней очутилась слеза…

Простите за пафос, родные мои,

Но все это с нами навек.

Пусть будет весна, пусть поют соловьи,