Моя земля – мое время - страница 8
Остовы веток раздевает,
Дождем лаская наготу,
В белесый саван укрывает,
В душе рождая немоту…
Пейзаж
Серые сумерки
с рыжими фонарями,
Вкрапления белого снега
на детской площадке…
Темнеет. И отблески света
на трубах над всеми домами.
Безумно красиво.
И все в надлежащем порядке.
Широким мазком —
облака, различимые еле.
Еще до зимы – далеко.
А пока – оглядеться.
Запомнить, как листья, горя,
на обочину медленно сели,
И вот – от проплешин и проседи
листьям не деться.
Кружи – не кружи,
а придется, увы, приземлиться.
Земля – гравитация, Ньютон,
и что-то такое…
А мы украшаем, как листья —
оранжевым ситцем,
Ее, как любимую,
тем, что имеем, – собою.
И нам, словно листьям
под клоунски-рыжим свеченьем,
Дано опуститься в покой
после долгих метаний,
Как сетью, опутав
мерцающим пересеченьем
И душ, и судеб, и звонков,
и, увы, расстояний.
Горите же, пятнышки
лисье-пушистого света,
На нашем холсте под названием
«Сумерки. Вечер»!
Мы – листья, Земля! Не зима.
Хоть уже и не лето.
А нам на обочине точно
назначена встреча!
Крапива
Не погадать уж на ромашке —
ромашки спрятались давно.
И расползаются букашки —
видать, закончилось кино…
Сквозь искры инея, красиво,
в забытом Богом октябре
Цветет обычная крапива
на дачном утреннем дворе.
Ленивый шмель мотор заводит,
еще копается в листве,
Как пьяный, по крапиве бродит.
Сорвался – бах! И – на траве.
Точь-в-точь – в годах седая дива!
И ей плевать, что не сезон.
Цветет мятежная крапива,
как будто в этом есть резон.
Ноябрь
Какая акварель разлита в небесах!
И мягкой кистью тишина
пройдется ловкими мазками…
Ее беззвучная волна
кидает грусти соль горстями.
Осенней пустоты вестями,
между седыми тополями
Ее печати на ветвях —
Рябина издали видна
своими красными кистями.
И переливы бурь, и грозные раскаты
ушли в небытие до будущей весны.
Как ссоры молодых,
что без году женаты,
они весною нам отчетливо слышны…
А нынче – тишина. Вселенская, благая.
И марево сплошных текучих облаков,
где редкий солнца луч
меж кучевых тисков,
небрежно их бока пастелью озаряя,
Затронет обертон ноябрьской струны…
Ночной дождь
Исповедь ночного дождя
В тишине оставленных дач.
Кто-то пожалел, уходя
В поисках обычных удач…
В окна бьют фонтанчики струй —
Барабан дождиной ходьбы…
Эй, художник-дождь, нарисуй
На стекле обрывки судьбы!
Помнишь, за окном пили чай,
Друг на друга глядя всерьез…
А теперь – без них тут скучай.
И куда их поезд увез!
А потом там плакал малыш,
И всю ночь качались во сне
Над чертою медленных крыш
Сосны – баю-бай – в вышине…
Там любили, ждали и жгли
У крыльца осеннюю падь.
Обижаться, дуться могли.
А могли и звезды достать.
Островок – пустынный бурьян…
Видно, уж кого-нибудь нет.
Дождь оплачет этот изъян
И умоет серый рассвет.
Еще ноябрь
Ноябрь меняет осени статут.
Глядишь – и до зимы совсем немного.
Как путник, перед дальнею дорогой
Присевший отдохнуть на пять минут,
Он раскрывает двери для седых
Пушистых туч, и первых холодов,
Снежинок тонких, зыбких, молодых,
Под сетью неприкаянных следов.
Ветров разгул приветствует, наглец,
Нисколько не стыдясь пред голой чащей;
Их завершает буйство, наконец,
И приглашает в гости снег летящий.
И – вроде – снег, и – дождик моросит,
И нету сил противиться природе,
И нету сил – по сути – никаких;
Похожие книги
